Vagueares

D e v o l t a , m a r !

2011-06-27T01:31:00.001+01:00

I'm falling harder than I've

ever fell before

I'm falling fast while hoping

I'll land in your arms

'cause all my time is spent here

longing to belong

to you

I dream of circles perfect

eyes within your face

my heart's an open wound that

only you'd replace

and though the moon is rising

can't put your picture down

love can be frightening when you fall

And when the time is right, I

hope that you'll respond

like when the wind gets tired

the ocean becomes calm

I may be dreaming but I'm

longing to belong

to you

A sul tudo de novo

2011-02-25T23:28:00.004Z

'Depressão' era a palavra que todos os dias me assolava a mente. Levantar da cama passou a parecer obra do mais célebre e conhecido solteiro mas chifrudo do mundo - Lúcifer. Entrar no carro rumo a Carnaxide o caminho para o calvário. Entrar no contentor e ligar o portátil uma moca com pregos fustigando em ritmo dance music a tomateira - especificando: alternadamente um testículo e depois o outro.

A propósito de dance music, vamos dar banda sonora à coisa... carrega no play:

Agora que já abanas o capacete e a minha pseudo deficiência anímica já ficou para trás, deixa-me retomar a história... descia a A8, bastante antes das 8AM, deprimido como de costume e escutava a mesma melodia que tu agora.

E confesso-te - a ti mas só a ti - que cheguei a roer-me de inveja por não ter sido eu o gajo que já não vai fazer mais um boi nesta vida por ter inventado uma música com 2 palavras. É pá... mais uma daquelas que deixa com facilidade qualquer portugês que já foi da classe média e agora está na baixa, na merda.

E então decidi fazer uma chamada telefónica:
- vi ontem na net que na próxima quinta feira o mar está grande e o vento fraco de NE. Queres vir ao algarve (recuso-me a alinhar naquilo dos 2 'Lês') e metemos o surf em dia? Já não surfo vai para cima de um mês...
- pá... vou a barcelona em trabalho - esta foi a 1ªtentativa.

- Compadre, tou a dar as últimas. Vens surfar ao algarve comigo as últimas 48 desta presente semana?
- Não estás pior que eu de certeza... arrancamos 4ªfeira à noite ou quinta pela fresca ok?

E eis que te estou a escrever nesta bela sexta feira 25 de Fevereiro de um qualquer quarto de hotel de Lagos. Estou durido do dedo mindinho do pé direito ao sobrolho esquerdo, e tenho a cara a latejar de tanto sol nestas últimas 48h. Mas tanto surf... e do bom. Um tubo para lá de fabuloso levou-me ao além e foi por lá que dei cabo das minhas 100 prometidas virgens - isto apesar de todo roto e de educação com algum cariz católico. Depois uma quantidade obscena de ondas bem surfadas - que ofuscaram de sobremaneira as dezenas de mal surfadas - o meu ego inchou. Temos surfado 6h por dia um pouco por todo o lado - Zavial, Beliche, Baleeira, Luz e Tonel - e amanhã já regressamos a casa.

Volto no entando de peito inchado e com aquela cor de gente feliz.
A que surfa.

“Nunca é tarde para se ter uma infância feliz” *

2010-12-23T15:01:00.000Z

fotografia de Morgan Maassen

A infância tem os cabelos soltos ao vento e areia colada por entre os dedos dos pés.

Chega-me assim à cabeça esta frase, inteira, de uma só vez. É uma ideia simpática, fico contente de se acercar assim em palavras que soam bem. No fundo é de ti que a recolho, és tu que neste momento ma inspiras.

Observo-te apaixonado… como um tolo – passe a redundância. Sigo-te as voltas que desenhas por entre dunas e que interrompes aqui e ali para te debruçares, dedicada, a alguns troncos e paus para a fogueira que eu sugeri e que tu já começas a colocar em prática. Distraído vou lutando com o fato de neoprene; tento desembaraçar-me de uma manga que me agarra sanguinária, aparentemente perco, mas meio descontrolado lá a consigo soltar. A minha imagem, absurda e frenética, em contraste violento com a leveza da tua… tão leve que segues assim descalça

(toda tu tão descalça)

de sorriso a confundir-se com a brisa da tarde: sereno, genuíno, intemporal.

Penso que a praia também se apaixona por ti! Em carícias de vento envolve-te e (des)compõe-te o cabelo devolvendo-to num desalinho de menina que te deixa, aos meus olhos, ainda mais bonita.

Finalmente consigo retirar o fato e visto qualquer coisa. Sinto, no entanto, que mesmo depois desta troca de indumentárias o surf permanece em mim. Uma espécie de película residual, quase invisível, quem sabe de propriedades anti-gravitacionais, que me deixa acompanhar-te na leveza, na ausência de peso, que me disfarça de ave marinha.

E voamos, de facto, feitos miúdos pela praia até conseguirmos acender, finalmente, o nosso lume.

Sentados na areia, junto ao fogo, assistimos a um espectáculo inesperado, surpreendentemente, à nossa frente, a madeira incendeia-se multicolor. A água do mar, que impregnou a madeira de sais, confere cor às chamas em jeito de pozinhos de perlimpimpim - labaredas amarelas e azuis ardem divertidas e é nos teus olhos que vejo, agora, soltarem-se faúlhas laranja e verdes… mesmo antes de te beijar.

* - título de uma música do Jorge Palma

Crónica dos Bons Malandros

2010-12-07T12:38:00.005Z

Pedro, já vi que a tua aplicação da velha máxima do Alferes Santos não serve a todas as tarefas delicadas, como por exemplo à descrição de idas memórias.

Na altura aceitei a superioridade da tua argumentação dado que, além de te saber rapaz de alguns recursos surfísticos, sacar dos ensinamentos do Alferes Santos é golpe para deitar por terra três programas inteiros das Escolhas de Marcelo, dois discursos do ex-presidente Jorge Sampaio e meia opinião do Rui Santos! Mas a aplicação em vão das suas dogmáticas saídas tem consequências tão nefastas como querer emendar o excesso de sal no arroz, deitando-lhe água a meio da fervura… Nesse sentido, de conter os danos, repor a verdade dos factos e mais um ou outro ponto fora da ordem do dia que me ocorra entretanto, venho relembrar que o dono desta 5’0” noseless de quem o nosso co-blogger Magalhães fala, é outra das particularmente caricatas personagens com que nos cruzámos no Magreb e não o “todo sorrisos”.

Trago para isso à baila o Furriel Fonseca, instrutor de recruta do Alferes Santos, que permaneceu na história dos Caçadores Especiais bastante aquém dos seus reais feitos, como por exemplo o ensinamento de tudo o que o filósofo e artesão Alferes sabia. Reza a história que o furriel meliciano, versado na Arte da Guerra de Sun Tzu quanto no Dicionário Vernacular das Caxinas, se viu prisioneiro num povoado nas imediações de Bogotá. Desarmado das suas Lucilias (uma AK47, mais limpa e lustrada que o serviço de Natal Vista Alegre para 48 pessoas da Rainha de Inglaterra, uma pistola Beretta, com igual trato mas com o acréscimo sentimental de ter sido herança familiar da parte do tetra-avô paterno, assim baptizadas depois de ter assistido à mestria com que BB King tocava a sua, numa ida edição do Festival de Jazz de Minde), salvou-se pelo canivete suíço, comprado aos americanos na base das Lajes (e que de suíço pouco tinha, excepto a cor de chocolate de leite, fruto da ferrugem que o cobriu por inteiro mesmo antes de chegar à fronteira entre a Colômbia e a Venezuela).

Habituado a enfrentar a morte olhos-no-escuro-por-baixo-do-capuz, mas incapaz de suportar a própria consciência por deitar lixo que não num Ecoponto, guardou o canivete atrás da orelha, mal sabendo que tal gesto lhe havia de salvar a vida. Ao fim de pouco mais de duas horas em solo colombiano, quando se julgava perfeitamente integrado no seu disfarce de traficante, não chegou a ver o fundo do copo de shot de tequila na tasca “El Gringo”. Acordou no meio da selva, nos braços de uma mulher que lhe humedecia os lábios com um pano e a quem ainda teve tempo de perguntar o nome. “Ing-quê?” foram as suas últimas palavras antes de mais uma soneca induzida à socapa...

Mas voltando ao que interessa, os seus captores, conhecedores de várias técnicas de tortura medievais mas incapazes de discernir as diferenças entre uma verruga e aquele pedaço de ferrujem atrás da orelha, permitiram-lhe manter consigo a chave da sua soltura. Quando as tropas americanas o encontraram ainda inanimado entre nos destroços bombardeados do seu cárcere, foi o dito canivete que o identificou como português ao invés de nado e criado na Colômbia, como aparentava. É que, sabiam os G.I. Joes, estes canivetes eram usados como as tatuagens pelos Yakuza, mas entre um pequeno grupo de pescadores da terceira, irmãos de mar e de sangue. Sim, o canivete veio das Lajes, mas pelas mão de um desses pescadores dissidente, que em último recurso o jogou como aposta numa mão perdedora de poker… Como tantas outras vezes, o furriel ganhou.

Ora, se ainda aí estás e como eu já perdeste o sentido desta prosa, concluo então a coisa respondendo à tua “dedicação às tarefas delicadas como complemento a melhor afinação visual” com o sábio dizer com que o Furriel Fonseca culmina todo e qualquer raciocínio: “diz-me como é que aplicas o wax, dir-te-ei se completas as rasgadas”. Sei que para bom entendedor seis mil caracteres são mais do que suficientes, mas como para o Blogger é mais do que os quatro mil e noventa seis permitidos nas caixas de comentários, esclareço que é como quem diz: se essa confusão de identidades é táctica para invocares a necessidade de, quanto antes, juntares a mesma pandilha e renovares os objectivos com que as ditas memórias foram criadas, rechaçando assim este possível laivo de Alzheimer como a padeira de aljusbarrota aviou os nuestros hermanos, desde já te informo que tenho na manga dois ou três destinos de igual monta.

E desta vez, por causa das coisas, terras de picos triangulares!

Fotografia de Chris Burkhard, 2066

Nostalgias

2010-12-04T21:14:00.008Z

Não consigo dizer que 'a minha vida se complicou' apesar de ser um excelente móte para a justificação obligge para esta ausência literúrgica. Num país onde 700.000 pessoas desesperam por trabalho seria ofensivo.

Longe vão os dias passados ao sabor dos ventos e das marés. As tardes de conversa de circunstância com os demais comparsas de ondas desapareceram. A adrenalina de escrever em linhas de água salgada foi substituída pelo marasmático quotidiano do trabalha-dor comum. De quando em vez regresso a esse passado que inexplicávelmente me parece tão distante e sonho. E há dias resolvi agarrá-lo e surpreendi o meu chefe com um sorriso malicioso e uma deixa do género:

'- na próxima quinta feira vou estar doente'.

Logo pela fresca meti-me no meu pequeno yaris de serviço e em vez do azimute asfáltico rumo à metrópole, percorri esta estrada de terra acima ilustrada, com a parede azul lá ao fundo que almejei abraçar por semanas a fio mas claro está - com Murphy sempre em grande - invariávelmente o mar começava a piorar à sexta feira, fim de semana de meter dó e depois começava a melhorar à segunda feira enquanto me afundava em filas do IC19 e/ou A5.

As suspensões batiam a seco nas pequenas crateras, o meu coração acelerava - não com pena do mini toyota mas sim - por desesperar por um bafo de sorte e pela incerteza. Ao chegar ao fim do arco-íris respirei fundo e agradeci...

O frio depressa se rendeu a meus pés e deliciei-me por três longas horas só mas feliz. Não apareceu ninguém... nem durante nem depois. Apenas com a minha nova quad e um pato arraçado de mergulhão. Cantei, dancei e entubei... e tomou-me claro está por parvinho pois não liguei nadinha ao peixe, apenas à água. Por volta das 16h ainda fui ao dentista fazer um check-up - pois foi essa a minha desculpa laboral - e nem a broca me demoveu da certeza de ter sido uma aposta acertada.

E então deu-me vontade de imortalizar essas horas aqui no cantinho abandonado pelo Rudas_Ex_Desempregado algures no longínquo ano de 2009... LOL

Cinquenta, cinquenta.

2010-12-01T14:08:00.004Z

Never Falling Pinto a esbanjar estilo em Tifnit

Estava em condições de jurar que tinha a melhor prancha do mundo e tinha acabado de o perceber. Que me perdoassem a imodéstia. Tinha até algumas dúvidas que o artesão que a encontrou dentro do bloco de foam, tivesse destreza suficiente para repetir o feito. Ouço muitas vezes dizer aos escritores que, aquando do processo de escrita de certas obras, tem a clara percepção de que estas têm vontade própria e que estes servem apenas de veículo transmissor para algo que não controlam. Ora eu achava que se tinha passado o mesmo com o meu foguete e que a mão humana não teria condições de o replicar.

Rails, bottom, deck, espessura, largura e comprimento, tudo tão certo. Mexendo um milímetro em qualquer destas variáveis e estou em crer que, embora não passasse directamente à categoria de toco, não teria a mesma magia. Até a escolha pelo amarelo se revelava a mais acertada pois estava a torná-la mais rápida.

Era mais ou menos neste processo de apreciação que me encontrava quando ele passou por mim dentro do seu meio-fato carregando a sua meia-prancha em direcção àquele mar de meio-metro completamente glass. É certo que naqueles últimos dias os line up´s que partilhávamos com os locais marroquinos não eram propriamente compostos por pranchas branquinhas-cor-de foam nem por neoprenes nipónicos topo de linha, mas entrar com metade de um longboard pareceu-me já claramente exagero. Desejei-lhe boa sorte em pensamento não conseguindo evitar um sorriso de troço que me foi devolvido de forma espontânea pelo próprio e pela sua meia dentição.

Aqueci e fui para a água juntar-me Pedro para mais uma sessão de esquerdas na terra das direitas, para infortúnio dos regulares da comitiva. O pico quebrava mesmo em cima de uma rocha e, embora pequenas, as ondas insistiam em quebrar prefeitas. Fui directo e dirigi-me sem rodeios para o pico. Ao meu encontro vinha uma do set na qual já desenhava linhas mentais mesmo antes de começar a remar, mas à segunda braçada o meu estado zen-ó-contemplativo foi interrompido por uma ladainha marroquina que me chegava da direita.

-“Tajine Salameco Salamalon!!!” – berrava quem mais senão o artista do cinco zero noseless a dropar em cima da pedra. Puxei a prancha para lhe dar a passagem e fiquei a assistir por trás a um surf competente até meio da onda onde a secção mais mole o obrigava a enterrar o nose e ao subsequente espalho inevitável. Ria-se e voltava para o pico a remar a mil à hora para me dar a volta e ficar à espera da sua próxima meia-onda. Ao voltar das minhas apanhava-o a ele nas suas curtes. O espalho era sempre certo, mais atrás ou mais à frente, mas o que é certo era que até lá chegar ele fazia umas curvas bonitas que evidenciavam conhecimento profundo do equipamento. Não conseguia evitar rir e pensar nas vezes em que tinha culpado pranchas e quilhas pela minha falta de unhas.

Serviu-me Tifnit para perceber que para além de espessuras comprimentos e larguras, o drive do equipamento também se alimenta da vontade do surfista, e que esta não há shaper que dimensione.

Making a short story long

2010-10-24T21:58:00.002+01:00

Hoje surfei. Outra vez.

Camané, A Guerra das Rosas

Lines From a Poem

2010-08-01T02:18:00.000+01:00

“Sabemos quanto agarrados estamos ao surf quando, na noite anterior a um novo swell, nos damos conta de ter acabado de limpar e repor o wax a cada uma das pranchas que pensamos vir a usar no dia seguinte.” – Se não era assim era parecido… Foram do Slater estas palavras, li-as algures há muito tempo atrás numa revista e ainda hoje, quando limpo e reponho wax nas pranchas, me revejo nelas.

Parto de férias daqui a uns dias e hoje fui o que andei a fazer: derreti-lhes ao sol o wax velho, raspei-o o melhor possível, lavei-as e repus-lhes uma nova camada. É terapêutico e curioso, enquanto lhes retiramos de cima as surfadas velhas também lhes vamos traçando as novas curvas que desejamos e antevemos.

Hoje, uns dias antes de realmente partir, já surfei um bocadinho em cada uma das praias que pretendo passar, e, para a coisa durar, entretive-me na tarefa:

2010-07-31T12:56:00.000+01:00

"If it doesn't come bursting out of you
in spite of everything,
don't do it.
unless it comes unasked out of your
heart and your mind and your mouth
and your gut,
don't do it.
if you have to sit for hours
staring at your computer screen
or hunched over your
typewriter
searching for words,
don't do it.
if you're doing it for money or
fame,
don't do it.
if you're doing it because you want
women in your bed,
don't do it.
if you have to sit there and
rewrite it again and again,
don't do it.
if it's hard work just thinking about doing it,
don't do it.
if you're trying to write like somebody
else,
forget about it.
if you have to wait for it to roar out of
you,
then wait patiently.
if it never does roar out of you,
do something else.

if you first have to read it to your wife
or your girlfriend or your boyfriend
or your parents or to anybody at all,
you're not ready.

don't be like so many writers,
don't be like so many thousands of
people who call themselves writers,
don't be dull and boring and
pretentious, don't be consumed with self-
love.
the libraries of the world have
yawned themselves to
sleep
over your kind.
don't add to that.
don't do it.
unless it comes out of
your soul like a rocket,
unless being still would
drive you to madness or
suicide or murder,
don't do it.
unless the sun inside you is
burning your gut,
don't do it.

when it is truly time,
and if you have been chosen,
it will do it by
itself and it will keep on doing it
until you die or it dies in you.

there is no other way.

and there never was."
Charles Bukowski, So you want to be a writer*

Hoje surfei.

*Retirado daqui

Maio

2010-05-10T12:15:00.001+01:00

Pessoal e transmissível

2010-04-07T14:32:00.013+01:00

Já pensei que o surf fosse algo estritamente individual. Que, apesar de todo o tipo de vivências conjuntas e trocas de experiências que proporciona, se pudesse reduzir apenas a um simples binómio entre Homem e Natureza. Um nós que é um eu, um eu e a minha onda. E aí, onde os outros têm a importância de um qualquer estranho com que nos cruzamos numa rua movimentada, assentavam as bases para este feitiço em que se torna a nossa relação com o mar.

Já pensei isso. E que esse feitiço era recíproco, num registo quase bipolar de quem quer o bem e quer o mal e afinal não quer nada... pois a dimensão dos elementos que se conjugam numa onda a quebrar nos reduz à mais pura e solitária insignificância, quando ao mesmo tempo que nos eleva à categoria de semi-deuses, por essa conjugação se dar num determinado momento, num determinado local, em nosso benefício.

Já pensei isso, já senti isso. O acto de surfar como uma moderna e válida teoria egocêntrica de um universo particular... O nervosismo, desde o imperceptível ao do limiar do pânico, revelando-se a chave para acelerar-nos de vida num big-bang, repetido ao expoente da loucura, viciante na sua simplicidade de meios face à complexidade do seu fim: uma pedra filosofal de boa onda, de bom feeling... Mesmo que assente num enleado jogo de desafios a que por vezes sucumbimos... mas que tantas mais os superamos. Eu sentia-o assim.

Mas, mesmo sem na altura o saber, o meu surf não acabava em mim. Não o acto em si. Não o meio mas sim o fim.

Quando o surf nos invade outros aspectos da vida, já não é de pranchas nem fatos que falamos, mas sim dessa boa onda, esse bom feeling, que trazemos do mar e que, naturalmente, partilhamos. Mesmo com estranhos e em ruas movimentadas.

Se há coisa que o surf me parece transpirar por todos os poros é que, a dada altura e mesmo que seja mais difícil do que estávamos à espera, temos de largar certos preconceitos, aproveitar a boleia and just go with the flow. Não ser contra, ser completo. E não ‘excepcionalmente’ ou ‘porque é Natal’, mas porque dar pode ser tão bom como receber.

Já pensei que o surf fosse algo
estritamente individual.
Estava errado.
Ainda bem.

Ilustração de Vera Costa

((impresso na FreeSurfMagazine nº18, Dezembro 2009))

Aves do Paraíso

2010-03-09T23:22:00.003Z

Madredeus, Alfama

Sempre tive dificuldade em referir-me à senhora que ajuda em casa dos meus pais por ‘empregada’ ou ‘mulher-a-dias’. Não por ver algum desrespeito ao seu trabalho, nada disso. Mas porque a Dona Isabel rapidamente ultrapassou os limites que essas designações encerram, sendo quase família. Assim, da mesma forma que quando me refiro a um familiar acrescento ao nome o grau de parentesco, quando quero contar algum episódio em que entre a Dona Isabel, acrescento sempre o dela, o de senhora que ajuda lá em casa.

Pouco depois de me ter iniciado nestas coisas do mar visto do cimo de uma prancha, houve um dia em que a Dona Isabel me disse que havia ido passear no paredão da Caparica e reparado nuns quantos surfistas, a boiar feitos gaivotas. Que até me tinha tentado descobrir lá no meio, mas que mesmo à distância, não lhe pareceu ver a minha prancha. ‘O que é que eles faziam ali se não havia ondas?’, perguntou-me no seu jeito brincalhão, mas desconhecendo, por certo, que no peito de um marrequeiro também bate um coração. Devo-lhe ter esboçado um sorriso e respondido com o óbvio ‘banhar de prancha’, enquanto meio envergonhado pensava nas vezes que outros me terão visto também a limpar a minha...

Ultimamente, à medida que afazeres profissionais e familiares me vão reduzindo o tempo de surf, dou por mim a trocar de bom grado a incerteza de uma próxima sessão de ondas perfeitas pela garantia de uma outra, já amanhã, que inclua apenas uma lavagem dessas, de chassis e alma - não vejo a hora em que o meu filho comece a andar e todas as mensagens subliminares que lhe digo ao ouvido surtam o seu efeito: come a papa que é preciso ter força para chegar ao out-side!; no Comboio do Zoo cabe o elefante, a girafa e pelo menos três longboards...; olha lá aquele point-break de direitas no extremo da Ilha das Cores...

Como comecei tarde, sem aspirações a surfista profissional, não me importo que algum dia, no calor da descrição do que é surfar uma onda e por respeito aos que o são com S maiúsculo, venha a ter de corrigir aos meus interlocutores alguma inferência daquelas mais directas, tipo ‘ah, fazes surf? Então és surfista’ por um ‘Sim, faço surf. Mas fico em terra quando há tempestade no mar’.

Mesmo invernos rigorosos como este têm os seus dias de bonança. E nesses dias, qual gaivota, isso há-de querer dizer, de novo, mais tempo de mar.

“[...]Há outra entrada no paraíso/ Mais apertada/ Mais sim senhor/ Foi inventada por um anão/ E está guardada/Por um dragão[...]”
Pedro Ayres Magalhães, O Paraíso

Fotografia de Corey Arnold, The Birds

Nervoso, mas sem medo de voar!

2010-03-01T11:02:00.000Z

O avião só parte daqui a umas horas mas já sinto a efervescência do nervoso "miudinho" no estômago.

Esta não será uma viagem de surf, até que porque o destino não se presta a tal nesta época do ano, mas, ainda assim, sinto-me como que a apanhar a do set.

Tenho andado a falhar! Deixado ondas boas por surfar, andando pelos spots errados, desatento às condições ou simplesmente desligado da essência do mar - que cedo me ensinou a encontrar oportunidades mesmo quando se apresenta mexido e complicado.

Por vezes sinto que gastamos imensa energia a resistir à vida, a contrariar o que tão obviamente desejamos fazer... seguir nela sem direcção, acertando simplesmente o passo ao trilho que vislumbramos.

Pode ser que venham melhores, mas eu apanho já esta!

'té já!

As Roupas de Jorge

2010-02-22T20:50:00.008Z

Tive a boa fortuna de travar algumas valiosas amizades no curto percurso de vida que me trás até aqui. Umas conquistei-as na infância, outras ganharam-me mais tarde. Um destes dias em conversa com um dos de sempre escutei-lhe excertos de relatos de seis meses de vida cigana lá para os lados do Índico. Foi para lá com tudo o que lá deixou e trouxe mais do que alguma vez tinha tido. Coisas que a matemática que por cá estudo teima em não compreender.
Surfou ondas que cá nunca tinha surfado, aprendeu línguas que nunca tinha ouvido e viu nas palavras do próprio, fotografias em movimento.
E fez o seu caminho até aqui onde me disse que para ser perfeito só faltavamos lá nós, os de sempre.

Teimo em aprender com os erros dos outros e assim gostava que fossemos lá juntos. Bora?

Mais do que as minhas roupas, são Jorge os meus amigos?

Eternal Sunshine of the Spotless Mind

2010-01-18T21:36:00.014Z

Ilustração de Vera Costa

É fácil perder-me no mar.

Mesmo ali, em plena luz do dia e à vista da falésia onde se reflectem as minhas ondas favoritas... Mesmo assim, onde o caminho é um só – direitas, só direitas, mais ou menos compridas consoante a perfeição com que os elementos se conjugam – e o crowd, espalhado ao longo da onda, vai dando ares de guarda de honra à passadeira azul que percorro... perco-me facilmente. Mesmo.

Falo do tempo, que deixa de ser um só e se divide no que sinto e no realmente decorrido. E torna-se já num atraso previsto este recorrente imprevisto, qual vigésimo nono dia de Fevereiro em ano bissexto, também ele um acerto do desfasamento do tempo real com o sentido, mas perfeitamente indefinido, em que me vou encontrando perdido.

Diz a canção 'o tempo passa depressa enquanto nos divertimos'...

Certo, certo, mas não é o caso. Ou melhor, muitas vezes será esse o caso, mas não é sempre. E se não é sempre então tem de haver outra explicação. Porque eu perco-me no mar mesmo em terra firme... e nem sempre divertindo-me. E agora que procuro a explicação vejo que vem de trás, lá bem de trás, desde aquelas imagens recortadas de revistas com que forrava cadernos ou esboços desenhados nas margens de folhas. Eram apenas os primeiros indícios, esboçando e forrando não um gosto ou um estilo mas antes pensamentos.

Pensamentos... talvez sejam eles a razão. Sim, talvez eles, deslizando sobre aquelas e outras imagens como eu deslizo ao longo do crowd da minha praia favorita, expliquem o porquê dessa diferença, esse atraso. Um atraso, cujos instantes posso descrever com notável clareza, perfeitamente consciente, mas que não sinto. Ou, pelo menos, não pressinto até ao momento em que me deparo com o tempo real e percebo que, como agora, mais uma vez, me perdi sabendo perfeitamente onde estou, onde estive, ondeando...

((paginado na FreeSurfMagazine nº17, Novembro 2009))

Dear & Yonder

2009-12-04T21:33:00.007Z

Imagem de Leonardo Hernandez, Mermaid Song

Tudo o que ele lhes reservava era a espera...

Recebia-lhes os amores feitos marinheiros, pescadores ou viajantes... e deixava-as esperar. Talvez por inveja – das promessas oferecidas, da saudade provocada ou simplesmente do desejado regaço, onde mesmo os mais fiéis e dedicados lobos procuravam abrigo – nem sempre os devolvia. Era o tempo em que elas vestiam de negro, sinal de espera interrompida, e se afastavam dele.

Ele, sem idade. Elas, de todas as idades. Regendo seus humores pelas mesmas fases da lua e, aparentemente, de costas voltadas entre si...

Vêem-se cada vez mais silhuetas femininas correndo para o mar. Entre outras cores vestem de negro, em sinal de espera interrompida, para o correr nas ondas. Ele recebe-lhes os amores, agora sem intermediários: silhuetas curvilíneas sobre silhuetas curvilíneas. Em vez de semblantes carregados de outrora, geram expressões serenas. Por vezes até sorrisos...

E pouco a pouco, a conta-ondas, na memória que cresce na corrente do tempo um luto desagua em alegrias.

Talvez ainda haja uma réstia de inveja. Afinal ainda existe uma espera, a de entre sets, entre o muito que ele lhes reserva... Mas agora, talvez mesmo essa se possa desvanecer. É que enquanto outros plágios marinhos nunca tiveram o brilho original, as sereias sempre foram símbolo de todos os desejos.

Talvez as esperas mais não fossem que uma difusa mensagem marinha de um desejo dele, o mar, para elas, mulheres: deixar de as esperar.

"[...]
Sou a Estrela do mar, só a ele obedeço,
Só ele me conhece, só ele sabe quem sou,
No princípio e no fim.
Só a ele sou fiel e é ele que me protege
Quando alguém quer à força
Ser dono de mim[...]"
Jorge Palma, Estrela do Mar

Um Dia na Praia

2009-11-30T15:41:00.002Z

Ofereceram-me há uns dias atrás este livro de ilustração infantil, um género, diga-se, que é bastante apreciado cá em casa.

O seu autor é o Bernardo Carvalho, nome que se me tornou familiar pelo seu blog Tubus-Eternus - Aqui no Vagueares é dos nossos preferidos e já há muito que o trazemos na nossa "linkografia" - e que tenho visto a assinar diversos títulos para a Editora Planeta Tangerina (alguns deles já nas prateleiras cá de casa).

Achei que era pertinente agradecer e partilhar aqui a agradável surpresa que tive ao abrir o livro e ver a ilustração que o próprio teve a amabilidade de me dedicar.

Obrigado

Acção de Limpeza de Praia

2009-11-26T01:12:00.003Z

Transcrição de um novo tópico colocado no fórum Atitude-Surf pelo Presley:

"Vieram? Gostaram?

Estava imensa gente não estava? 20 mil disseram eles, ali no Pico da Mota.

Pois bem, o Bruno Bairros marcou o ritmo e mandou o seguinte email para toda a gente. Agradecia que quem puder se chegasse à frente:

Bom dia

A Surfrider Foundation vai organizar pela 1ªvez em Peniche uma acção de limpeza de praia.

A acção terá lugar na praia do Point Fabril (entre a Almagreira e o pico da Mota).

Dia da acção será Sábado dia 28 Novembro ás 14.00 horas.
Vimos por este meio convidar todos os que se interessam e preocupam com o aumento significativo de lixo nas praias da nossa costa a participar como voluntário nesta acção.

Devem-se inscrever no site da surfider foundation tendo acesso imediato a um seguro de participação. Aqui segue o link:

http://www.initiativesoceanes.org/thecleanups.php

Neste dia serão distribuidas luvas e sacos especiais reciclados para colher o máximo de macro resíduos, que depois serão enviados para um centro de reciclagem.

Esta acção será mediatizada como forma de alertar a União Europeia para o problema dos macro resíduos nas praias, que ainda não estão catalogados como poluição, por incrível que pareça.

Não fiques indiferente a este problema! Esta acção simbólica pode ser apenas o começo de algo mais concertado e com continuidade no futuro.

Vem ajudar a limpar ! como surfistas e amantes da natureza temos uma responsabilidade acrescida.

Bruno Bairros"

Festas da Exaltação de Nossas Sessões de Setembro

2009-11-25T12:14:00.004Z

Deveria ter uns oito anos e era o primeiro dia de escola depois de umas férias imensas.

O Outono parecia já assomar-se à janela entregando-nos o sol a rir; Como era linda a minha sala de aula com aquela mancha enorme de sol a rir, a derramar-se sobre nós pequeninos, projectando as nossas sombras e a geometria rigorosa da janela no chão encharcado de ouro.

Lembro-me também das partículas de pó

(engraçado lembrar-me das partículas de pó)

que flutuavam a brilhar e se deixavam ler nos raios de luz que atravessavam as vidraças.
Nesse dia a professora entregou-nos uma folha em branco para, nesse início tímido de Outono, desenharmos o Verão.

Em cada uma das carteiras uma folha em branco que o sol – à gargalhada – tingia de amarelo!

Desenhei então as férias, porque o Verão, para um miúdo de oito anos, são as férias. Pintei a praia: um mar azul, a areia, um sol. Depois, num solar laivo de inspiração, coloquei-lhe um largo sorriso.

Sorrio também.

Enquanto remo para fora, penso, por entre braçadas tranquilas, que ainda é esse dia de escola que permanece a definir a minha ideia de Outono… Talvez agora lhe troque, apenas, os substantivos.

Já não é o início da escola que me vem assinalar o fim do Verão imenso; Agora é a deslocação para Sul das baixas pressões subpolares que o faz, por entre rufos de tambor,

(juro que por entre rufos de tambor)

trazendo-nos novas ondulações! De resto tudo igual, o mesmo regresso ao recreio, a mesma liberdade oferecida pelo espaço livre de uma folha em branco – em jeito de onda – mas igualmente tingida de reflexos amarelos a permitir-nos (re)começar tudo de novo!

Chocolate

2009-11-16T17:30:00.013Z

Não sei bem o que vi nela nem o que fez para o despertar em mim… apenas aceitei que talvez fôssemos predestinados e que no mundo não havia espaço para mais alguém.

O calor da pele morena ou secalhar a química submersa… tudo na nossa vida possui salinidade e talvez a minha tivesse falta de alguma. Dediquei-me então áquele ser… um momentâneo jogo de olhares e inerente passagem ao dos sorrisos. Dei-lhe tudo sem nada pedir. Ela acedeu em fazer não menos que o mesmo. Prolongadas juras de um amor que ambos tínhamos como impossível, quase tanto quanto de efémero.

Do meio da multidão fez-se silêncio e o meu respirar ecoou até a alcançar. Entregou-se-me e inevitavelmente tomei-a. Entrei nela e juntámos as nossas ansiedades, confessámo-nos em uníssono mas no fim não passei de um cobarde.

Vivi com ela toda aquela intensidade, viagei meio universo mas regressei só… depurado, rejuvenescido e indecente o suficiente para partilhar o nosso momento com outros. Feliz por já não nos ter presente noutro modo que não em pensamentos. Sem prova viva do que nos uniu que não eu... e talvez a minha prancha.

Novembro 2009
Maré Vaza na Praia de Super Tubos
10AM, metro e meio, glass c/ offshore moderado e água barrenta.

Ponto de Luz

2009-11-03T21:22:00.006Z

Sara Tavares, Ponto de Luz

'Quer ajuda?', perguntei. O olhar doce, emoldurado por rios de rugas que lhe corriam pelo rosto, antecipou o sorriso com que me recebeu a oferta. A rua não é particularmente movimentada mas, aproveitando a oportunidade para a boa acção do dia, ao vê-la ali, dobrada sobre a bengala como quem carrega o peso invisível de todos os anos que tinha, prontifiquei-me a acompanhá-la. Não, não era preciso, mas aceitou na mesma. Com passos lentos mas certos, seguimos juntos o seu caminho. Depois, segui o meu.

...

Julgo lembrar-me de quase todas as ondas que fiz. Falo daquelas boas, com tudo no sítio, princípio, meio e fim. Infelizmente, a base para esta memória de traços aparentemente elefantinos é uma má condição física. Sempre que volto ao mar depois de longas ausências a história é a mesma: os poucos degraus evolutivos que subi a custo foram descidos deslizando no corrimão. Sem braços à altura da vontade, a opção pela qualidade em detrimento da quantidade é uma escolha óbvia. Vai-me restando a complacência do tempo, lapidando-me as memórias, com que vou verticalizando drops e prolongando hang fives.

Já dos elogios que me fizeram ao surf lembro-me de todos. Todos os três... Depois de os ter recebido comecei a olhar de uma forma diferente para essa Fénix que é o meu nível de surf. Queria estar à altura dos tais elogios, poucos mas bons, e recomeçar, no mínimo, no ponto onde tinha ficado da última vez. Mas, principalmente se estava com gente conhecida nesse renascer das cinzas, a já de si pequena janela de oportunidade de uma grande onda reduzia-se ainda mais por... vergonha. Como se houvesse maior embaraço do que o de entrar na água e não nos divertirmos... Como se houvesse outra razão para ‘cair na água’ além da de nela cair... Por isso, mesmo que as minhas expectativas nunca tivessem estado muito além desse ponto, do surf pelo surf, voltei a pô-las no nível certo.

...

Lembrei-me daquela história porque um dia destes, na espera por uma última onda boa que valesse toda a surfada, dei por mim a pedi-la, sem rodeios, só para mim. Uma boa, com tudo no sítio certo, princípio, meio e fim. Uma onda que se desviasse de toda a gente, que trouxesse o meu nome escrito e passasse por mim dizendo ‘quer ajuda?’.

Talvez lendo este texto se questionem, justamente, se eu não teria vergonha. Não, acho que não, mesmo que tivesse sido preciso. Seguiríamos juntos o seu caminho. Depois seguiria o meu. E mesmo que essa onda viesse a contar a história como eu faço agora, quando o mar enrola na areia, ninguém sabe o que ele diz...

((tipografado na FreeSurfMagazine nº15, Setembro 2009))

Cor de Verde Sonho Quando Não o Deixamos Fugir

2009-10-30T11:24:00.001Z

Esta single-fin descobrimo-la numa arrecadação do jardim por debaixo de teias de aranha e sujidade.

– Se pudesse oferecia-te esta casa! – Diz-me ela com um certo ar reguila, apontando-lhe o dedo, enquanto passamos de carro.

É uma casa velha, um pouco degradada pelos anos.

Já pelo espelho retrovisor um cubo sólido de dois pisos que inspecciono: vãos regulares e um sótão por debaixo de um telhado simples de quatro águas. Há uma pequena janela que nele se destaca, é simpática, mas simultaneamente sinistra por dar ares de abandono. De alguma forma lhe deve estar a parecer assombrada, porque

– As assombradas são as que mais me palpitam.

– Se ma oferecesses até a relva à entrada lhe aparava! – Sorrio-lhe – Fazia uma horta lá atrás no terreno e passaria o resto do tempo a pintar-te paisagens marítimas. – Sorri-me.

Imagino que lá de cima, a toda a hora, em jeito de inspiração permanente, entre casa adentro a praia de Pantin. Não só o areal, não só as ondas – que por ali entram bonitas, solenes, como que a trautear notas graves em adágio – também todo o verde-galego, toda aquela montanha florida de árvores altas, e todas aquelas ancas e gestos femininos com que as encostas se dobram e trejeiteiam sobre o mar.

Seria fácil manter uma relação amorosa com este local, é fácil imaginar que aqui poderíamos ser felizes. Lembro-me então do Mark – O Mark é o inglês que nos aluga a casa onde estamos hospedados – ontem convidámo-lo para um churrasco, nós comprámos a comida e a bebida e ele, à grande e à inglesa, trouxe-nos mais umas quantas garrafas.

Eu escolhi o vinho pelo nome, “Señorio de Ondas” dizia o rótulo, não se revelou mau e o primeiro copo que lhe entreguei, logo após a sua terceira cerveja, ajudou seriamente ao desenrolar da conversa – até o meu inglês se lhe tornou mais perceptível… acho! Foi então, entre copos, que nos contou a sua história, como chegou aqui marinheiro e como a Galiza se lhe insinuou quando se acercaram a este troço de costa.

Quando vi o Mark pela primeira vez estava ele seriamente esparramado num cadeirão do seu jardim, todo loiro e despenteado, de roupa velha e furada a disfarçar com o maior dos desmazelos a grandiosidade da sua pessoa. Confesso que mesmo com o seu irrepreensível sotaque inglês lhe demorei a adivinhar mais do que um caricato assaltante de lojas de conveniência. Mas, afinal, aquele disfarce em modos relaxados, era apenas o resultado de quem está a chegar ao seu sétimo dia de criação e descansa depois de trabalhar duro na concretização dos seus sonhos.

Contou-nos que em Inglaterra lhe tinha dado para, de raiz, construir um barco-casa:

– Não tinha nenhuns conhecimentos de náutica… e poucos de construção, mas li muito, consultei pessoal entendido e acabei por fazê-lo com três pisos – ri-se – todo o dinheiro que ganhava era ali que o deixava.

De todas as formas, quando a paisagem galega se lhe insinuou, soprando-lhe solene e em jeito de sereia as suas notas graves em adágio, o seu lado de surfista sonhador logo se rendeu. Sem cerimónias, sem quaisquer remorsos, vendeu-o para custear esta velha casa.

– Fui eu que a remodelei sozinho. – Pois está claro!

As últimas gotas da garrafa que invisto para o copo inspiram-me:

– Devias pintá-la de vermelho, Mark, aqui parece ser típico, as molduras das janelas e das portas de branco e as paredes de vermelho-vinho. Com tantos carvalhos aqui à volta parece-me ser um bom local para envelhecer, não tarda muito e é aqui que teremos o verdadeiro e irrepreensível “Señorio de Ondas”.

…

Gosto da casa assombrada, concluo. É só construir o barco-casa de três pisos e já cá volto para tratar da compra!

Gazetando #3...

2009-10-24T19:17:00.002+01:00

Air Jordy

Foot Fetish

Free surf

Lay Back no Lay Day

Fim de tarde através das lentes

Phillip MacDonald com pressão

Kelly

Gazetando #2...

2009-10-21T21:11:00.003+01:00

Dane a voar na sua última onda do dia... curiosamente com o Slater à espera na areia.

Depois do anúncio do adiamento do campeonato para amanhã resolvi dar conta dos meus afazeres profissionais e estive toda a tarde a trabalhar... bem, toda não, ainda com alguma luz resolvi dar mais um salto à praia e até levei prancha não calhasse aquilo estar surfista-maçarro-friendly... não estava, mas também não estava enorme, apesar de ter visto logo à chegada uma prancha a partir. O nível de surf é que era incrível com meia dúzia de surfistas do Tour a dar conta do line-up.

Peguei na máquina fotográfica e à falta de boa luz fiz umas quantas experiências com a máquina.

Gazetando...

2009-10-20T23:33:00.009+01:00

... pelo Rip Curl Pro Search em Peniche. Partilho aqui alguns bons momentos que captei ontem dia 20:

"Lines from a poem" - Molho Leste

(ainda não consegui identificar e aceito ajuda)

Kelly Slater a explodir - Supertubos

Chris Ward (seria? aceito ajuda novamente)

de todas as formas confirmo que aterrou

Aéreo Aranburu - nos Super

Postal Molho Leste - novamente o Chris (?)

Michel Bourez a voar nos Super

Toni Slater

Endless Summer

2009-10-15T20:03:00.002+01:00

... ontem gravei o meu.

O dia começou nada menos q extraordinário: acordei com alguém a pedir-me um biberon, algo q acedi e puxei-a para meus braços apreciando o q de facto interessa nestes estranhos enrêdos q nos prefazem os dias. Enquanto adormecia, apreciei a ausência de dores q me vinham fustigando os últimos dias, fossem nas solas dos pés dados os ouriços - da última entrada nos Côxos, ou musculares dadas as incontáveis surfadas das vésperas. Fechei os olhos e imaginei ondas de sonho e águas cálidas e, algo tão ou mais improvável de viver, manobras feitas no limiar do rail e a velocidades anti regulamentares. Momentos depois deixava a caçula na ama, afastando-me de sorriso largo enquanto esta acenava eufórica e parti rumo ao meu destino.

Tomei o café enquanto fingia instruír-me com o CM - como se assim conseguisse enganar alguém, fosse antes o Expresso e talvez... - e esfregava as ramélas e cabelo ainda salgado das sessões de véspera. Cruzei diversos picos e alguns surfistas preenchiam o lineup, versão muito curta para o q almejava. Segui então para o poiso dos últimos dias e rumei areal fora para uma entrada sumária num mar pequeno mas glass, fraco mas cavado... algo diferente se passava pois em pouco menos de 10 ondas não espetei nenhuma calináda... um chapelinho, linhas fluídas, alguns bons roudhouses... chamariz óbvio para as aves de rapina q cedo me circundaram.

No meu 'Endless Summer', não havia lugar a outros protagonistas pelo q, decidi abandoná-los traçando novo azimute e remei seguro para junto do meu ouro. O arco-íris esse, talvez por ser demasiado distante para alguns mas certamente por falta de ambição para mais q outros tantos, percorri-o em solitário trilho até q as costas e braços me pediram clemência. Sentei-me e o vidro tinha consumado todo o local prefazendo toda a superfície de aquífero. Centos de pequenas taínhas circundaram-me e trocámos bons dias... por certo nada ou ninguém nos estragaria a recente relação até q as linhas entraram.

Ignorei num ápice todos os meus novos amigos e aquilo q ao fundo me parecia pequeno e improvável, já perto transformou-se em luz. O meu ouro estava ali. Eram 11h da manhã do dia 1 de Outubro de 2009 qd comecei o festim. A água estava quente e os drops deixavam antever os litros de água q de seguida saltariam dos meus rails. Perdi-me em pequenas salas de silêncio para sair aos berros de alegria - sabendo contudo q ninguém naquele inóspido local me ouviria. Uma e uma vez mais aumentei e consolidei o meu reportório de manobras e ora depressa, ora devagar, as quilhas trilhavam o óleo salgado q benzia o palco. Temi q as cortinas corressem e encerrassem o epílogo - dado q nesta conjuntura económica os orçamentos são apertados - mas ao invés disso e já com o avançado subir da maré as condições foram-se aprimorando e o q começou por ser um reinado de direitas, alcançou o estatuto máximo da triangularidade. O meu pequeno e privado pipeline perdurou até às 14h30m altura em q abandonei os céus. As asas foram-me faltando e despedi-me delas deixando o portão escancarádo para q outro acedesse aquele pedaço de paraíso.

O caminho de regresso teria sido calvário se não o tivesse feito de mente ausente. Apenas o corpo resmungava com as mais de 4h30 de exigência sobre humana mas é algo q já se vem habituando desde tenra idade e o regresso a casa é imperativo pois é lá q está a outra ponta da ponte das 7 cores. Após a remada, nova caminhada e ainda apreciei dois duches em balneário de construção divina.

Voltei para casa exausto e mais leve q um pássaro mas sem grandes tiques de vedeta apesar de o filme ter ficado acima das minhas muito e por demasiadas vezes altas expectativas. Aos telefonemas q fiz e recebi e q invariavelmente me asseguraram terem estado diante de ondas épicas, repliquei q céu só há um e q no dia 1 deste mês tinha tido a indecência de não o partilhar com ninguém. Fui buscar o meu outro ouro e mostrar-lhes o q o pai tinha estado a filmar grande parte do dia, adoraram mesmo sabendo eu q nada daquilo era sequer comparável ao q deixei noutro lado...

Publicado in 'Atitude-Surf'

Escadaria da Felicidade

2009-10-14T16:52:00.003+01:00

Já lhes estava a tirar as medidas e penteava sôfregamente a prancha quando no meu Paraíso Privado tocou o telefone...

'-Está? Olha...a pequenita está com febre... vais com ela ao médico...?'

'-É pá... já estou de fato vestido...'

'-Pois... é pouca febre mas eu estou em Lisboa e não posso ir à ama...'

'-Vou só dar uma entradinha rápida e vou já lá vê-la...'

Tirei o fato não fosse cair em tentações, caí na água e surfei desalmado - o que vos confesso como sendo bastante díspare de 'desalmadamente'. O mar estava grande e glass, a prancha era pequena e eu não estava ali. Fiz quatro ondas e saí. Vesti-me à pressa e qd subia a escadaria, um velho amigo de infância, ex-dealer e agora já de bem com a vida - se bem que com algumas mazélas dos velhos tempos de loucura - aparece-me pela frente:

'-Então mano???? Onde vais a correr???? Não me vais deixar aqui sózinho com este swell não???'

'-Fosgasse pá, tenho que ir ali a casa ver como está a caçula e provavelmente sigo para o Hospital para as análises da treta...'

'-É meu, g'anda cena!!! Então vou buscar a tábua a casa e ficar aqui à espera que apareça alguém

que sózinho não vou lá...'

Praguejei o caminho todo... chamei nomes a todos os cá de baixo e mais ainda aos lá de cima. Não faço mais nada que isto e agora que estão estas ondas de sonho fico em casa?!?!? Quando chego ao infantário, a pequena ria eufórica - talvez sob o efeito do recém ingerido brufen - ligo à médica, directora da pediatria de Torres Vedras.

'-Sim, sim... tou a ver quem é... são os loirinhos da Boavista né? Esqueça lá isso... o que não faltam por estes dias são viróses!!! É Outubro e estão 32ºC... não está à espera de milagres não? Se quinta feira ainda estiver febril apareça mas vai ver que não é nada... hoje já cá vieram mais de 100 e não foi com 37 e picos...'

Caguei bem no gasóleo e nos buracos da estrada de terra batida. Acelerei que nem um louco e estacionei 3min depois, acabado de vencer o Dakar. O Bruno estava a descer as escadas e a fumar uma enquanto via a ondulação a desfazer-se contra a falésia. Mandei-lhe uma assobiadela eufórico!!!!

'-Puto!!! Vamos lá que a míuda já está melhor que nós dois juntos...!!!!'
'-Fosgasse mano, nem os bafos me estavam a convencer de entrar sózinho... vai ser do best'

Entrámos a par e levámos - a par -porrada à séria, uma sucessão de pesos médios, curta mas intensa. As séries entravam a passar a barreira dos 2 metros. A água continuava quente, límpida e o glass era apenas momentaneamente desajeitado por espumas de branco intenso.
Sentámo-nos no pico e rimo-nos. Fónix!!!! Isto tudo só para nós dois?!??!

As direitas estavam ainda melhor que as esquerdas e eu precisava de meter a cabeça em ordem.

Remei com a acuidade física de quem passa horas a premir o tórax contra o deck. A onda não passava de um cano. Resolvi não fazer o óbvio e precipitei-me bem detrás do pico. A adrenalina inundou-me o corpo e o típico calafrio de quem acaba de sentir congelar as veias fez-me raciocinar. Toda a minha atenção recaiu na única trajectória que poderia transformar aquele momento de incerteza e possível dor, num estado de paz e plenitude.

Lembro-me de passar em menos que nada os pés para os cm2 que a prancha me pedia e da minha mão direita pentear a água acrescentando assim mais um leme à nau. A partir daí... o silêncio logo seguido do eclodir do lip do meu lado esquerdo em jeito de orquestra de metais. O Bruno gritava e esbracejava tipo louco quando passei por ele. Eu não. Vivi estático sobre a minha montada, apenas corrigindo a trajectória com pequenas pressões ora na ponta dos dedos ora nos calcanhares, ora mais sobre o pé esquerdo, ora mais sobre o direito. Percorri então todo aquele imenso corredor de cores, sons e vida. Olhei para a prancha que se mantinha incrivelmente seca apesar de envolta em mar revolto, e depois para cima. O branco do foam tinha mudado de cor e o sol a pique fazia daquele tecto o mais belo dos vitrais... talvez por estar reservado a uns quantos previligiados, eu incluído apesar das recentes blasfémias.

A onda foi-se tornando mais pequena e saí imaculado do seu interior bafejado por um anjo de hálito doce.

Abusando da sorte apontei para a praia e após um bottom já em esforço entrei profundamente de rail na parede côncava que me ladeava. Milhares de gotículas se espalharam em meu redor e o offshore manteve-me sempre a vista lúcida mesmo quando já tudo parecia água. Pareceu-me que no mesmo instante tudo se recompôs e voltei a ter o verde do meu lado... subi a ladeira e deixei-me afundar no contra ventre.

O resto da surfada não passou do mais épico que poderia pedir. Ondas power, direitas e esquerdas, manobras de linha e uma velocidade que por diversas vezes fez vibrar as quilhas e produzir um assobio tal brigada de trânsito em cenário de excesso e respectiva coima.

Regressámos aos carros quase 3h depois, exaustos. As escadas pareceram-me bastante mais íngrimes mas a tranquilidade estava agora comigo... despedi-me do Bruno e hoje lá nos reencontrámos no mesmo local.

As ondas cairam para metade e só havia esquerdas. Os tempos entre séries era agora bastante maior e metemos a conversa em dia... volta não volta, lá vinha 'aquela de ontem' à baila.

Estou todo rôto nóvamente. Mas feliz!!!! Qualquer dia tenho mesmo que arranjar emprego... ;-)

De Rolling Stone a Supertramp

2009-10-14T16:26:00.005+01:00

Days (not just) passing by

2009-10-12T16:23:00.007+01:00

Levantei-me ainda meio febril de uma qualquer viróse contra a qual embati este fim de semana e me reteve todo o Domingo pelo lar doce lar. (com excepção dos 20min prestados ao 'dever cívico'.)

Em pleno Outubro e sob um sol impiedoso, lá saí de casa com aquela sensação de nervoso miudinho pois o som tipo 'metropolitano nas proximidades' implicava que o swell previsto pelo w'guru estaria provavelmente à beira mar e não na bóia de medição. Sorte a minha que pela temperatura morna com que me acariciou a brisa vinda de Espanha, o prenúncio de mar perfeito estaria prestes a concretizar-se.

Minutos depois caminhava só pelo areal... com meia dúzia de pertences em saco à tira colo, tshirt ao ombro e prancha sob o braço. Assinei a minha presença c/ nada mais que pegadas e aparquei junto à queda de água de cuja nascente dizem provir a cura para as mais diversas maleitas do corpo e qui-ças, da alma. Despi-me de tudo e todos e procurei decisão célere para auferimento de qual dos breaks abraçar, em busca da cura para as minhas.

Como o que é fácil (perto) acaba por nunca ser a minha escolha acertada - e tantas vezes nesta minha caminhada se revelou que já percorri tanta distância extra para obter pouco mais que do mesmo - vagueei então um pouco mais por entre um labirinto de gigantescos monólitos, soltos e espalhados aleatóriamente mas com mais sentido que os de Santa Eulália no Algarve... feito criança, aguardei impacientemente que do outro lado do trilho me esperasse a Miss Reef Out 09 despida e sequiósa de pecaminar.

Nada mais encontrei que um pico de direitas perfeitas, quebrando solitárias sobre uma laje que possuía tanto de ráza como de excitante. Remei canal adentro e a água quente repôs-me a temperatura dentro de parâmetros salutares pois sentia-me fervilhar tanto pela excitação da descoberta quase alcançada como por ainda não me encontrar plenamente recuperado fisicamente.

Ficarei para sempre na dúvida se trocaria a orgia de 2h preenchida pelo reboliço de musas ostensivas, criadas e enviadas propositadamente para serem liquefeitas pelo toque de quilhas e rails, por fugazes 10minutos com a Miss que procurei mas não alcancei.

Ao fim ao cabo a questão estava sanáda antes de nascer e para meu belo prazer dei comigo de corpo totalmente durido mas saciado de sorriso idiota e aberto, a tomar banho todo nú - claro que só - numa cascata de água límpida, em praia deserta a menos de 60km de uma metrópole...

Já o vento tinha rodado quando volvia ao quotidiano e uma vez mais assinei, pé ante pé, a minha passagem pelo mesmo trilho. Cruzei-me já no fim da praia com um casal de turistas de idade já algo avançada, que deliravam com o azul da água e perfeição das linhas que enfeitavam o oceano... demonstraram estranheza pela forma como surgi - tão improvável - de um areal supostamente deserto, não deixando no entanto de me brindar com um very british' desejo de um resto de um bom dia, ao que respondi...

- 'Tks, You have a water fall just for you guys half a mile ahead... enjoy!'

A Mensagem

2009-10-12T10:01:00.004+01:00

Ilustração de Vera Costa

"A Literatura, como toda a Arte,
é a prova que a vida não chega."
Fernando Pessoa

As certezas de Fernando Pessoa são assim,
têm o condão de se tornar minhas também.
À primeira vista estranho-as, depois...

Neste caso, pensei nela uns dias, como
quando uma música não nos larga o
ouvido e da qual, mesmo distraídos,
trauteamos o refrão. E de tanto pensar,
às tantas como a beleza que reside nos olhos
de quem a vê, ia-lhe lendo algum surf...

O surf como Arte… Somos nós que damos novas formas às ondas ou é o mar que nos molda a vida? Há quem jure que nada lhe falte enquanto surfista e, à luz daquela afirmação inicial, isso impossibilita-os de serem artistas… mas ao mesmo tempo, remam com todo o desejo do mundo para fazer a próxima onda... Provavelmente, a resposta será qualquer coisa de intermédio. Os relatos, fotos e os filmes de surfadas épicas serão a expressão das nossas memórias. Realmente, independentemente do autor, tem uma definição familiar...

Mas há medida que se reduz o que considero ser a sua essência, quando o leio também em frases de quem nunca pôs os pés numa prancha, sinto que até os adereços que levamos para dentro de água podem ser supérfluos. Quando, nas palavras de quem apenas imaginou o que faço, se dilui aquele sorriso misterioso que trago, ponho algumas questões em perspectiva...

Não há aqui nenhuma elegia ao empirismo. Não pretendo trocar a prancha por um livro ou, mais imodestamente, uma caneta. Arrisco então estas palavras, com mais desejo do que vaidade – desejo, que alguém lhe leia algum surf e, como todo aquele que sabe um segredo, alguma vaidade – porque talvez o surf não seja arte...

É que às vezes, mesmo por instantes, a vida parece-me chegar perfeitamente.

((Publicado na FreeSurfMagazine nº13, Julho 2009))

Boa Zona

2009-10-08T12:03:00.007+01:00

Ondulação, vento, direcções e período - as previsões pareceram-me tão evidentes que, tendo a possibilidade, achei sensato deixar o trabalho para depois.

Estaciono e subo a duna do costume, nesta praia mantemos a curiosidade até lhe alcançarmos o topo, só aí se abre a vista em jeito de posto de observação. Apesar de a escalar em segundos, principalmente nestes dias de bons presságios, aprendi a intuir pelo som da rebentação a qualidade das ondas, assim, mesmo que pelo instante da subida, sempre vou obtendo de antemão alguma informação.

Já cá em cima as linhas no horizonte confirmam o som abafado e forte da ressaca das ondas no banco de areia - não preciso de mais - em despropositados passos de corrida volto para o carro. Sei que não é a pressa que me vai dar mais ondas, mas o desejo de entrar na água já se me entranhou nos músculos.

Só depois do fato vestido é que me lembro que já tinha a coisa mais ou menos apalavrada para ir ter com o Rudas, lá para os lados dele está melhor, deve estar, em noventa por cento das ocasiões costuma estar. Mas enquanto entro na água e vejo a primeira onda a partir já penso que isso pouco importará, tirando talvez a boa companhia, mas isso até ele pode dispensar - perante um bom cenário qualquer surfista se torna num surfista-egoísta - deixa-o apanhá-las sozinho lá, que eu apanho-as sozinho cá!

Como poderia eu recusar o meu spot quando ele se veste com as ondas que passo o ano inteiro a desejar-lhe? Sei que há melhor, lá para os lados do Rudas deve estar de gala, mas os cerca de 80km e a hora-e-qualquer-coisa de caminho que nos separam parecem risco demasiado a correr - aqui e agora está como eu gosto.

Depois de cerca de quatro horas de molho saio da água. Vou buscar a máquina fotográfica para tirar umas chapas e guardar estas ondas de recordação, relembrar-me que de quando em vez elas partem aqui assim. Há quarta imagem captada vai-se-me a bateria, ainda assim parece-me ter tirado as suficientes.

...

À tarde o Rudas ao telefone

- Estás a ver Indonésia? Tirando a temperatura da água, hoje cá esteve igual. Tenho pena que não tenhas aparecido.

a acompanhar pareceu-me que um riso sarcástico, a roçar o gutural. Imagino-o com uma lista na mão encabeçada pelo título: "amigos do surf a quem quero fazer inveja", mas, talvez somente por nunca ter ido à Indonésia, ao contrário dele, não fico muito afectado... ou isso, ou por ter enchido a barriga com as locais e singelas, mas tão minhas ondas desta manhã!

Coices que a vida dá!

2009-09-25T17:21:00.002+01:00

Foi num re-entry um pouco mais ousado que a quebrei ao meio. A onda nem era muito grande, mas a pressão que os meus pés fizeram sobre a prancha quando cheguei à sua base foi a suficiente para a partir em dois.

Na altura nem fiquei admirado nem muito chateado pelo que aconteceu. A prancha já há muito que se andava a queixar, velhinha, velhinha, a pedir a reforma pelo seu tempo de serviço. Eu ia-lhe fazendo ouvidos moucos, mas a pensar que sim, que estava na altura de arranjar nova companhia… só me faltava era o t€mpo, e sem t€mpo lá a ia levando de conserto em conserto aplicando todo a minha habilidade e mestria na aplicação do tape.

Tanto ding e tanto remendo só me fazia pensar que o que tinha ali era, basicamente, um “burro dos ciganos”… Não desfazendo - nem nos burros, nem nos ciganos, claro está!

Mas era do que me lembrava, da anedota do burro que trabalhava e não comia e que acabou por morrer para desconsolo do seu cigano

– Era tão, tão bom, conseguia trabalhar sem comer e agora que já estava habituado a não comer é que foi morrer.

Assim era a minha prancha... entretanto partida

– Ai o mê burro!

2009-09-22T23:39:00.004+01:00

Arte de Jim Denevan

A areia acolhe os melhores versos!

Inteiros,

só no momento se podem ler...

... depois leva-os o vento e o mar.

Como na vida: a magia é um sulco no presente.

Aos Fins de Tarde!

2009-09-22T12:36:00.015+01:00

Momentos captados com infinita paciência por Ana Nunes.

Bicho-do-Mato Órfão de Mar

2009-09-21T10:37:00.003+01:00

Ilustração Vera Costa

Pelo menos uns quatro ou cinco quilómetros a mais devem ser, ainda assim permaneces em silêncio ao veres que tomo este caminho. Finjo parecer casual, assumo a postura séria de quem-não-quer-a-coisa, mas, do canto do olho, disfarçando, avalio-te a mudez. Suspeito que um sorriso… que talvez um leve sorriso a esboçar compreensão.

Por aqui é pela estrada ladeada de plátanos, aquela em que as copas se abraçam apaixonadas sobre todo o seu comprimento; Uma paixão que percebo e que tu sabes que eu venho procurar.

É de noite, faz algum frio, mas ainda assim escancaro as janelas do carro enquanto rolamos na inércia que nos trouxe até cá. Tentas comigo ignorar esta frescura nocturna, preocupado que estou em deixar entrar o canto dos grilos, enquanto, serena, aninhas o leve sorriso, agora de compreensão flagrante, no meu ombro direito.

Fragmentos de Lua tentam esgueirar-se através da cortina densa das árvores estilhaçando-se pela estrada e eu, tal copa de plátano, abarco-te com o meu braço livre completando o abraço apaixonado… e seguimos cheirando campo!

Sabes que quando estou assim sem mar, para mais de tanto tempo, me converto em bicho-do-mato; que estou, não estando; que sou como um bicho órfão de mar a chorar por dentro. Sei que sofres comigo porque me amas, mas nestas ocasiões, pouco mais te resta do que me abrires o sorriso e seres companhia nesta estrada. Lado a lado, acompanhados pelo choro dos grilos, ajudas-me a encontrar alimento alternativo para a alma - respigando aqui e ali os estilhaços de Lua. E eu, mesmo a guiar, arrisco por momentos fechar os olhos, na vã tentativa de acreditar que, afinal, aquele túnel de plátanos não é mais do que um tubo perfeito e infinito com que o mar nos abraça!

Apenas uma questão...

2009-09-11T21:36:00.010+01:00

...'o tamanho interessa?'

Por certo de modo instintivo e de forma a dar algum algum humor ao lineup, confesso-vos aqui e agora ter-me aflorado tal interrogação à parte de trás das pálpebras. Fruto qui-ças de alguma tarde de regadio - de relatos de feitos surfísticos antigos - bem passada em solo arenoso e sob brisa marinha bem temperada ou da sã vida que tem pautado o decorrer destas últimas semanas futuramente suspiradas mas de momento envoltas em mornas recordações de infindáveis horas de surf.

De um momento para o outro voltei a ter tempo para mim e dei espaço a alguns momentos de instrospecção. Num deles surgiu o tal dilema. Eu que até sou dos primeiros a prescindir da toalha antes de me envolver em neopreno! O assumido prelactor do... 'bora? já fui!' O surfista que jamais discriminou outro surfista por razões fúteis tais como: sexo, raça, sexo, marca de prancha, sexo ou cor do fato... e agora com dúvidas e condicionalismos de grandeza!

Talvez se num contexto futebolístico vivêssemos todos nós o internacionalmente famigerado 'síndrome do balneário'... mas nós??!?! Os gajos-eco-pró-natura-super-in ...? Os triologistas do Sal, Sol e Dunas? Vamos lá todos apreciar o offshore que o onshore cheira a cócó de gaivota doida? Como raio foi isto acontecer...?

Mas foi... algures entre o excelente livro de porta do carro e a entrada da tarde ou da manhã - confesso que as quase 4 décadas de navegação por mares lusos já não me libertam a acuidade necessária ao acerto temporal dos factos - despertei para a causa, inalei profundamente e arregalando os olhos, uma vez mais conjuguei as três palavras juntas e de forma avassaladora a minha mente resplandesceu com a clarividência de uma solução!

'O tamanho interessa?' - questionei-me e arrebatei eu uma vez mais antes de me decidir em partilhar convosco o sanar definitivo da dúvida.

Estacionei o carro numa falésia próxima, despi de forma segura a bermuda australiana e fiz-me às ditas, durante mais de uma hora, apenas tendo como testemunha - em terra firme ombreando feliz com lapas e mexilhões - a minha companheira de percurso, armada de canon sem lente escalativa que permitisse extrapolar o prazer de surfar sem viva alma nas redondezas...

De facto interessa mas por muito grande que a imaginassem, se nesta semana estiveram a trabalhar, apesar da evidente pequenez o prazer (gigante) foi todo meu...

Radio Surf

2009-09-08T18:00:00.001+01:00

Ilustração por Vera Costa

Era ainda ao ritmo da última música que havia tocado na curta viagem pós-surf que, equilibrando o 9´6 num dos braços e o tupperware com o neoprene molhado no outro, rodava a chave à fechadura da porta do prédio de quatro andares. Era uma porta velha de aço que mais parecia dar entrada a um pequeno armazém abandonado do que efectivamente ao velho prédio do Bairro de Nossa Senhora de Fátima onde habitávamos os quatro: eu a minha irmã e duas amigas.

Os quatro lanços de escadas que se seguiam, de tão estreitos, obrigavam a uma performance de contorcionismo na qual a noserider de listas azuis entrava como a assistente inexperiente de medidas generosas embatendo em tudo o que existia no palco à sua volta. A memória do último caminhar para o bico da prancha combinado com a linha de baixo do dub da viagem marcavam o compasso e chegava à porta do nosso andar já com o porta-chaves nos dentes com a sensação de quem, já na areia, acaba com sucesso uma onda na qual todas as secções ameaçaram fechar.
As meninas em casa desdenhavam do pranchão fazendo comparações (como só as mulheres sabem fazer) entre esta e a funboard verde alface que havia ocupado o seu lugar no meu quarto junto ao armário, e o seu respectivo espaço no meu coração.

“Era mais bonita” – diziam.
“Cagavas menos esta porra toda.” - creio que pensassem.

A casa, foi a mais velha onde vivi e a que certamente me trará melhores recordações. Nesse tempo havia música na minha vida. E isto não é uma metáfora. Havia mesmo.
O caminho da faculdade, que era na maioria das vezes o caminho da surfada, era preenchido com melodias vindas da Jamaica que apelavam à paz entre os homens e à cannabis entre as mortalhas. Cheguei a sentir que o meu renault clio vermelho-comido-do-sol às vezes tentava descolar, e que era mais fruto da leveza do condutor do que da vertiginosa velocidade de sessenta quilómetros horários a que era normalmente submetido. Havia música de manhã no meu quarto, caiado de branco com uns cortinados do-it-myself, quando estes falhavam a sua missão de travar os primeiros raios de luz e à noite se alguma jovem mulher cometia a decisão acertada de nos meus lençóis se deitar.

A música tem vindo a desaparecer da minha vida e creio que do meu surf. O carro é o mesmo, apenas a pintura vai perdendo as batalhas diárias com o Astro-Rei, mas, esventraram-no do seu cantante há quase dois anos num dia em que dormiu no Bairro Alto. Há-de ter sido trocado por dois caldos que silenciaram a agonia de alguém. Eu, por casmurrice, nunca mais o substitui e só lá está o buraco.

Estas palavras são de saudade. O meu bottom-turn está menos fora de tempo mas perdeu a melodia improvisada de uma bossa de aprendiz. Agora no elevador vou estático e troco muitas vezes a memória da última onda de fim de tarde pela preocupação com o primeiro telefonema da manhã seguinte. Mas quando olho no espelho esforço-me para me convencer que o que vejo são costas capazes de se contorcer caso surja a ocasião.

É que a vida que se leva, como a cidade, tem outro encanto na hora da despedida. E por muito que em certas alturas a queiramos com a graça do improviso, e que noutras busquemos a genialidade confortável da composição interpretada, sei de certo que o presente encerra muitas respostas na razão de um: – “Tem dias.”
Surfas bem? Estás contente? Gostas disto? És feliz?

Texto publicado na Free Surf Magazine

Abre los Ojos

2009-09-02T11:17:00.008+01:00

Fotografia de Priscila Tessarini, Caleidoscópio

Gostava de ter chegado um dia, inocente mas já consciente, e deitar-lhe um primeiro vislumbre. Não importava que tivesse visto imagens ou lido descrições, tenho a certeza que iria olhar, pasmado, face à nudez que um corpo desejado veste pela primeira vez. Em vez disso, cresci com ele ali. Desde sempre, ao virar da esquina, dado como adquirido. Com a mesma facilidade com quer ia pedir rebuçados à Tasca do Tonecas, pegava na bicicleta e ia até à arriba, espreitá-lo.

A certa altura, sendo eu dado a maleitas crónicas nos olhos, disseram-me que haviam duas formas de descansar a vista: a perfeita escuridão e o horizonte marinho. Nunca foi nada de grave mas, com a elevada resistência à dor que o cromossoma Y confere, preparei-me para o pior e passei a ir à arriba mais vezes. Não importava se cinco minutos ou meia hora, de relance ou uma tarde inteira, embrenhava-me nele... Fui aprendendo a, revendo, ver de novo e a não ficar indiferente àquilo que é "normal", que se repetete dia após dia e tendemos a menorizar. Quando vinha diariamente da margem sul do Tejo para Lisboa, raramente deixava de contemplar o rio, o casario e o reflexo de luz muito particular que a cidade tem. Via muita gente com o olhar pousado no mesmo brilho mas, o da maior parte, estava perdido noutros pensamentos, inexpressivo. O surf, com as suas repetições, esperas e envolventes, apenas veio potenciar esta visão das coisas.

Hoje, já sem tempo para preencher tão livremente, uso mais vezes o breu para descansar. De tantas vezes a ter espreitado, consigo desenhar ao fundo aquela linha que, mesmo ténue como nos dias cinzentos, tanta cor dava aos meus dias. Quando o desejo aperta, mais perto da arriba, desenho também umas ondas, quebrando perfeitas, vestindo-se só para mim...

"Quando eu me encontrava preso
Na cela de uma cadeia
Foi que eu vi pela primeira vez
As tais fotografias
Em que apareces inteira
Porém lá não estavas nua
E sim coberta de nuvens[...]"
Caetano Veloso, Terra

((Publicado na FreeSurfMagazine nº12, Junho 2009))

Kids

2009-08-11T18:06:00.016+01:00

Fotografia por Filipa Achega

Uma imagem vale quantas palavras?
Galiza 2009

Shut up and Fish!

2009-08-06T00:34:00.009+01:00

Fotografias pré-wax na Caparica.

The Reader

2009-07-24T08:05:00.004+01:00

"Se um livro é uma janela,

Uma porta de luz para o lar,

Não será a mais bela

A que tem vista para o mar?"

Luis Paulo Magalhães

Um dia destes, ao voltar de casa dos meus pais, fi-lo "à moda antiga".

Antecipando um certo prazer, daqueles que se estragaram por excesso, ao ponto dos abandonarmos para só mais tarde redescobrir, roubei um livro das prateleiras do meu antigo quarto e fui para a paragem do autocarro.

Talvez seja estranho falar nestes termos das leituras com que palmilhava todos os quilómetros feitos em transportes públicos. Livros, revistas, jornais... tudo me servia para atenuar o sentimento de revolta pelo que na altura classificava como tacanhez paterna por não me agraciarem com um automóvel, evitando mesmo que ipirangasse um "Vou-me embora de casa!" em vez do mais usual "Mãe, o que é o jantar?".

No entanto, além de mediadores das injustiças decorrentes da ancestral característica paterna de não entenderem as reais necessidades dos filhos adolescentes/jovens adultos, é certo que chegava quase sempre mais tarde, mas também quase sempre mais "rico". Uma dessas leituras era obviamente a Surf Portugal. Da capa à contra-capa, entre os textos que lia duas vezes ou os que saltava depois das primeiras linhas, fazia a viagem casa-faculdade.

Não sei se gostei dos textos do Gonçalo Cadilhe à primeira leitura, mas sei que a dada altura passaram a ser eles a principal razão por dar aqueles trinta quilómetros mensais sempre por bem empregues. Quando as suas crónicas da SP passaram a livro, comprei-o imediatamente, relendo prazenteiramente, mesmo adivinhando palavras ou frases inteiras. Se tivesse de nomear um, um e apenas um, responsável pela forma como vejo, sinto, faço ou escrevo o surf, acho que seria o autor dos textos do Pulsar das marés e dos Sete mares. É aqui que entra o Pedro Adão e Silva.

Acho que já o conhecia do Ondas antes de ele iniciar a sua participação na SP. Mas certo é que, para mais sendo eu próprio secreto aspirante a cronista viajante de uma revista de surf, quando li o primeiro texto da coluna O Sal na Terra devo ter pensado que talvez fosse melhor não me despedir imediatamente do meu trabalho. Numa altura em que o GC terá partido no encalce dos passos de Magalhães, os textos do PAS preencheram esse lado melancólico e poético do off-surf, com o saber e mestria que encontra no surf propriedades químicas semelhantes à do hidrogénio: está em tudo e em todo o lado.

O PAS lançou um livro homónimo dessa sua coluna, onde reúne as suas melhores crónicas. E, porque além do mais usou a caixa de email aqui do blog para nos enviar o convite/press releass do lançamento (que só alguns dias depois descobrimos nas catacumbas do google groups para o qual o mail direcciona - Mountain View, we have a problem...), achei que merecia uma recomendação directa aqui da malta. Quer para quem não conhece, quer para quem como eu possa querer adivinhar palavras e até frases inteiras, parece-me uma boa leitura para a vossa poltrona favorita.

O livro que trouxe de casa dos meus pais, reacendendo a chama, foi o No princípio estava o mar, do GC. O do PAS quase que merecia que largasse o conforto do carro em casa por uns dias. Mas como vou trabalhar uns tempos para o interior profundo e oprimido, longe do mar e da família, O Sal na Terra talvez venha a servir para ultrapassar distâncias num outro meio de tranporte: a imaginação...

Fotografia de Tariana Mara

Olha... vou surfar!

2009-07-22T15:06:00.008+01:00

O odor já paira no ar... estou nóvamente em countdown para as férias, mas das de cariz permanente. Vou surfar, ler, surfar e relaxar. Compensar algumas lacunas que fui deixando junto dos meus herdeiros ao longo deste último ano. Já referi que ía surfar...?

Ao meu redor as pessoas andam doidas. Más caras, stress profundo, gripes Z e descapitalização numa panóplia de contextos que ultrapassam os económicos.

Por me faltarem meia dúzia de dias aqui no trabalho, comecei a engrenar a pesada máquina em modo automático.

'É pá e agora...?' 'Vais fazer o quê pá...?' 'O país está caótico...!!! O que vai ser de ti pá...?'

Por norma, nestas fases cíclicas que se me atravessam no trilho, o mar calha sempre a estar bom. Sou relegado para surfadas de sonho, por norma com nenhum crowd, o offshore desperta e num alcance de 30min disfruto das mais épicas condições... daquelas que bastantes semeiam uma vida inteira para usufruir dela nos derradeiros momentos da sua existência - surfistica pelo menos.

O carro tem a revisão feita e o gasóleo desceu. Tenho um quiver simpático de duas manas giras e começo agora a estar nóvamente de pés quentes mesmo com água a 15ºC e sem botas.

Regressam as ilucidativas e circunstanciais conversas de estacionamento, o contacto com a natureza e o doce inalar matinal da marezia. É por certo, o único dia-a-dia repetitivo que conheço que no entanto não roça a monotonia.

Algumas propostas pairam no ar e terei que analisar sériamente algumas delas.

Se não te atendi o telefone, fica certo que nos salgados entretantos que se avizinham poderás contar sempre e sem grandes pressas com um alegre...

'Olha... fui surfar!'

A Insustentável Leveza do Surf

2009-07-21T00:03:00.002+01:00

Fotografia de Thomas Campbell

Decido não tomar banho! Ainda tenho surf na pele e prefiro assim. Bem sei que é um receio irracional, este meu, de se me ir o prazer que ainda carrego no sabão e na água do duche, mas levar a surfada do dia, à noite para a cama, dá-me melhor dormir.

Quem vai ao mar sabe do prazer de que falo, mesmo aqueles que tomam banho - certamente de melhores hábitos que os meus - e que não se rendem às incertezas, que lhes surgem, contrárias à razão. Nada melhor me ocorre para enfrentar qualquer insónia que a leveza de um corpo cansado e o prazer que nos invade e perdura das nossas danças de mar. Fechamos os olhos e continuamos lá, naquela musicalidade tão próxima do sonho que a realidade nos entrega quando melodicamente seguimos a deslizar.

Quando me deito é este sabor a surf que ainda quero ter nos lábios, que mudos, ainda assim soletram de cor as vagas que de dia nos embalaram… e de repente, é vê-las ganhar mais um metro em altura e outros duzentos em comprimento… sem sabermos que já estamos a sonhar.

Elogio da loucura

2009-07-13T11:27:00.002+01:00

Ilustração de Vera Costa

Era bizarro, mas nós já não estranhávamos. Já nos tínhamos habituado a ver aquele homenzinho, de quando em vez, a passar por nós pedalando todo nu na sua ‘pasteleira’. Ao que parece bastava exceder-se um pouco mais na bebida que lá se ia a roupa, e depois, como que a consagrar a desinibição alcançada, pegava na bicicleta e dava a volta da praxe pelo meio da cidade.
Estes episódios, apesar de tudo, não lhe eram levados a mal. Desde moço que a gente da terra o conhecia – a ele, ao seu desequilíbrio e àquele seu hábito particular.
Nessas alturas, à sua passagem, os homens já só o apontavam rindo com pena
– Olhem, lá vai o Asdrúbal!
– Coitado do Asdrúbal!
sentenciando-lhe mais a bebida do que a nudez
– Dá cabo dele, o vinho!
Já as mulheres olhavam de soslaio para o que jurariam mais tarde nem sequer ter reparado, benzendo-se e corando com tão mal empregue pedaço de/o homem
– Coitadinho. Tivesse ele juízo!
fazendo contas de cabeça…
E nós, miúdos, talvez mais astutos, apenas reparávamos como ele seguia tão direitinho para tão proclamada bebedeira. Vai na volta e esses seus estados de embriaguez nem eram assim tão profundos; muito possivelmente eram-lhe apenas uma desculpa para se revelar tal como era, seguindo fora de eixos mesmo que assim tão direitinho, só que no caso do Asdrúbal essa questão de se despir à sua verdadeira essência tinha
(convenhamos)
um carácter demasiado literal.

O Viriato era outra personagem sui generis lá da terra, a meu ver bem mais inofensivo – que só lhe dava para pegar na guitarra e cantar o fado – mas por fazê-lo constantemente, a qualquer hora e por tudo e por nada também ia mantendo, tal como o Asdrúbal, uma relação próxima com a guarda, que não raras vezes era chamada para lhe pôr fim à cantoria
– Hão-de cá vir que tenho o Viriato à porta! ‘Tá’ bem que o homem até tem boa voz, mas já são duas da manhã, ele não se cala e amanhã trabalho!

Lembrei-me destes dois a propósito de uma outra figura: uma pobre rapariga, de rico sorriso, que de certa forma, no seu desequilíbrio, partilha deles algumas características.
Costumava vê-la na Costa quando ia surfar, aparecia a rir
(sempre a rir)
a baloiçar na mão um daqueles baldes pretos, vulgares, como os que se usam nas obras para acarretar cimento, com o fato de neoprene lá dentro.
Tal como ao Asdrúbal e ao Viriato via-a despida e musical a passar; despida, mas não nua – despojada, apenas, do supérfluo - nada de autocolantes, nem de marcas, nem cenário ou pose descontraída e falsa de quem vê no surf uma moda - muito pelo contrário, que depois do fato enfiado no corpo, fazia o mesmo a um saco de plástico colorido nos cabelos, dando-lhe uns pequenos nós ao redor da cabeça para que não se fosse com as ondas.
De certa forma ela representava da forma mais pura a alegria tão básica de quem vai surfar. Sorrindo
(sempre sorrindo)
via-a entregar todo o seu empenho para se levantar nas ondas mais pequenas do inside; e quando conseguia, nada de pose descontraída, antes se elevava toda hirta, abrindo bem os braços para se manter equilibrada e assim, de saco de plástico azul ou rosa na cabeça, seguia como o Asdrúbal – fora de eixos mesmo que assim tão direitinha.
Levando a máxima de ‘só-mais-uma-e-já-saio’ literalmente à exaustão, só o cansaço a retirava do mar. A fazer lembrar, mais uma vez, o Viriato, que mesmo quando o ‘Sôr’ Guarda aparecia a resmungar imponente por detrás do bigode
– Queira acompanhar-me por favor.
ele ainda lhe tentava dar a volta e cantar mais uma
– Em dó ou em sol?

((em papel na FreeSurfMagazine nº12, Junho 2009))

Slow Shape

2009-07-09T01:17:00.008+01:00

À primeira até vos pode soar estranha a ideia, mas a concepção desta prancha coincide e muito com a última receita de Risotto que segui cá em casa.

Qualquer dia posso-vos passar a receita, mas basicamente a ideia consiste em deixar apurar o arroz a cada cace de caldo acrescentado, aos poucos, ao longo de uma boa meia-hora - pode demorar, pode dar trabalho e pedir paciência, mas para quem aprecia boa comida vale bem toda a atenção despendida.

Com esta comparação não estou a dizer que o Filipe Hage não despacha trabalho, apenas que ele entrega toda a atenção a cada prancha fabricada empregando o tempo necessário a cada fase para alcançar os melhores resultados.

Mais uma vez pode parecer tolice, mas esta forma de agir do Filipe, responsável e perfecionista lembram-me as directrizes que orientam a filosofia da Slow Food, que em contraposição à Fast Food se opõe à padronização do gosto, ao ritmo frenético da vida actual, defendendo a necessidade de informação do consumidor e protegendo os processos e técnicas tradicionais de bem-fazer.

A principal razão porque encomendei a prancha ao Filipe, para além de lhe conhecer a habilidade como shaper, foi por esperar esta sua atenção meticulosa... vamos então esperar e ver o resultado final.

É uma meniiiiina!

2009-06-18T09:49:00.004+01:00

Com a atenção que só os bons profissionais sabem dispensar, o Dr. Filipe Hage não deixou de me enviar imagens da mais recente ecografia morfológica da menina.

Ao que parece está de plena saúde, a desenvolver-se em plena harmonia de formas, nas medidas esperadas para o percentil médio tabelado, e comprova-se: É uma menina!

Hand Made Boardbag!

2009-06-17T16:58:00.004+01:00

A ideia já a tinha há algum tempo, mas ao tropeçar neste trabalho acabei mesmo por cair no ânimo que me faltava para a concretizar.

A minha mulher nem gozou comigo nem nada... diz que me ensina a coser. Pode ser que me safe!

Já tenho o esboço "alinhavado"... agora só o falta "cerzir" - vejam lá aqui ao lado.

Não sei se a escala do tecido das ondas corresponderá aqui à montagem, nem se a espessura será a mais adequada, mas vou improvisando pelo caminho e depois logo vos digo.

My Girl

2009-06-12T10:08:00.011+01:00

Ilustração de Vera Costa

Aprendi a surfar numa prancha em 1ª mão, com pintura personalizada e polida. Nove pés com uma longa faixa em tons de azul ‘maldiviano’. Poderia ter sido mais modesto, procurado algo mais indicado para um principiante, mas à luz da tag-line que li algures para uma surf-shop, fui presa fácil para o vendedor: vendem-se sonhos...

No entanto, nem tudo foram hibiscos. Com um investimento inicial destes, todo o cuidado que tinha para manter aquela semente incólume fez com que aprendesse a andar nas ondas sem quedas. Ora, um bom cavaleiro tem de cair no mínimo sete vezes e eu, que não dropava atrasado nem me atirava a close out’s, apenas imaginava a verdadeira força do mar. Pensando bem, sabendo das capacidades do mais poderoso órgão do corpo humano e que é do desconhecido que temos maior medo, ter aprendido a surfar foi quase um acaso. Três anos depois vendi-a por metade do que me custou, sem nunca ter tido arranjos ou necessitando de algum. Julgo ter feito um excelente negócio... mas na perspectiva de comprador. Só que ao valor sentimental daquele foam-para-toda-a-onda começava a sobrepor-se a vontade de novas experiências e, se há coisa a que é mais difícil resistir que àquela última para sair, é a uma nova prancha.

Troquei-a por uma 9’6” clássica, cor-de-verão, que me poupa braçadas na remada para as investir no transporte fora de água. Até me habituar àquele peso todo, a inércia que me permitia apanhar ondas que nem sabiam que o eram, quase me tirava a capacidade de chegar até elas. Apanhava tudo o que mexesse e, com uma quilha de 10,5 polegadas e alguma mestria, isso incluiria robalos. Aperfeiçoei as caminhadas, os nose-rides e os sorrisos de final de surfada, mas como em dias maiores me via e desejava para chegar lá fora, deixei-me novamente seduzir pelo canto das sereias...

Desta vez não tive necessidade de fazer trocas. No meio de conversas de renascença das fish’s e filmes artísticos como o Sprout e o Glass Love, pesquei uma quad 6’0”, bem espessa para tentar não estranhar muito o alternar com o pranchão. Quanto a isso, não há forma: uma coisa é uma coisa, outra coisa... O surf em si é fantástico, mas aquela entrada de onda que até aí vinha experimentando é completamente diferente e andei muito tempo até me habituar a esta nova perspectiva de drop. Talvez aquela questão das quedas não tenha sido bem resolvida. A diferença de tamanhos e os cinco dias entre os fins-de-semana também pareciam não estar a ajudar. ‘Falta-me algo intermédio’, pensei eu. E houve quem me lesse os pensamentos (talvez, aqui e ali, verbalizados).

O meu primeiro Dia do Pai no lado dos congratulados trouxe-me ‘a que faltava’, uma single fin 6’8”, verde-esmeralda. É certo que teve mais dedo da minha mulher, que num tão curto espaço de tempo consegue dar-me primeiro uma ‘obra-prima’ e agora uma ‘pedra preciosa’, mas acho que também conta. Ainda não a experimentei mas, obviamente, só muito dificilmente outra lhe superará o valor sentimental. E mesmo que isso aconteça, tudo acaba por ser relativo. É que, às vezes perdemo-nos em considerações várias que se afastam do que é realmente importante.

Nas ondas, a primeira coisa que vou ensinar ao meu filho serão ‘carreirinhas’ e para isso não é preciso prancha. Já para celebrar convenientemente quando fizer uma ‘até à areia’, a mãe dele parece-me indispensável. Para as minhas é.

((publicado na FreeSurfMagazine nº10, Abril 2009))

PS - para que não fique qualquer dúvida de onde vem este título, entre uma homónima dos Nirvana e por certo muitas outras que eu desconheça, este vem direitinho dos anos sessenta e do estalar de dedos dos The Temptations. No entanto, como o video-clip original tem uns passos de dança meio abixanados e se o Lewis Samuels aceitar o nosso convite também passamos a ser cinco, para não deixar espaço a interpretações dúbias optei por esta cover do Otis Reading, que tem bailarinas e tudo e tudo!

O Vinho...

2009-06-08T16:02:00.001+01:00

… esse doce licor que nem todos apreciam. O elixir que nos adormece as mágoas e nos incentiva a ir mais além. Associo muito o vinho ao fado… esse lamento que nos entranha na alma e nos faz sentir mais lusos. O vinho aquece-nos a alma e desfaz os momentos de introspecção em partilhas diversas…:

- Almocei hoje com alguns amigos da surfada. Juntámos as mesas e bebemos um bom vinho. Contámos longas e divertidas histórias – a grande maioria das quais não passavam óbviamente de sábias mentiras – muitas delas acerca dos bons velhos tempos, dos copos e das ondas partilhadas. Tantos contos e fábulas invariavelmente passados no mesmo areal que nos acarinhou todos estes anos.

As viagens ao longínquo e cálido Índico, as passagens pela América Central e do Sul e o alinhavar de novas travessias por esse mundo fora. Tudo apadrinhado pela reserva de 12,00€.

As namoradas que foram rodando pela matilha, as sacanagens com que nos brindámos e os ódios de morte que o tempo soube resolver, os dropinos mais ou menos inofensivos e por demasiadas vezes emoldurados em mazelas de carne e foam… um brinde a todos eles se faz favor.

As recordações, os sonhos e as esperanças de quem sempre viveu as manhãs de nevoeiro agreste do Oeste embrulhado em mantas espessas para logo de seguida enrijar ao sol ardente regado com nortada em abundância. Sangue, suor e lágrimas? Desculpem-me V/Exas a redundância mas vinho, surf e fado se faz favor!!!!

Baú das Recordações - CICLO DA VIDA

2009-06-08T15:15:00.005+01:00

Sou escravo do capitalismo e vivo no ocidente onde essa tal coisa é próspera e está por todo o lado. Surfei muito durante 4 meses mas precisava de dinheiro... estava teso apesar de me sentir bem... todos ao meu redor me diziam... acabas por te fartar. Não deu tempo... Por causa das tosses lá fui a uma entrevista... e aí vai ele pra Chelas 3 dias depois....!

Todas as manhãs saio de casa, ligo o carrinho alugado e ouço a telefonia... 94-Oeste até à Malveira e Orbital enquanto paro nas filas de Lx. Nem penso como estará o mar. Mesmo quando me telefonam a avisar que está bom - algum amigo mais incauto ou dos outros que apenas aparentemente me querem 'bem' - tenho a mente em piloto automático. Sigo calmo e sereno. Ignorando apitadelas e sinais de luzes, alguns chicos espertos e outros quantos azelhas.

Para trás ficaram muitos momentos de pura hipnose como o de cima. Muitas horas de sol, areia e brisas marinhas. Demasiadas horas à espera da maré certa. Imensos km's em busca do pico perfeito e isolado que invariavelmente aparecia dia após dia.

Mas agora ganho dinheiro. Aquele que me suporta os vícios das viagens, dos almoços em bons restaurantes e do gasóleo cada vez mais caro. Já vou poder trocar o quiver se me apetecer. Ou comprar um novo short pró verão que o velho arranha-me o pescoço. Estava até a pensar em instalar um GPS no carro para não me perder na próxima vez que decidir deambular pela costa alentejana perdendo assim o direito a esse prazer que é para mim perder-me...

O tempo esse não pára... os anos de surf entraram em contagem decrescente. O fulgor físico já não é o que era e o frio cada vez se entranha mais depressa e intensamente nos ossos. Entrar à segunda feira no carro rivaliza ferozmente com a contorcionista do Cardinali. As rugas da têz afincaram. As entradas de cabelo começam a deixar de me dar ázo a gozar com os calvos que me circundam...

Estaciono o carro na Obra de 2 milhões de contos que com alguma sorte terá o meu nome gravado numa minúscula placa de mármore ou bronze numa qualquer esquina à mercê de um grafitter mais inspirado. Passo o dia a ouvir berros, telefonemas pouco interessantes e indivíduos stressados com o facto de não estarem a ganhar o tal 'dinheiro' que previam ganhar.

Parece que ando a pairar. Nenhum deles me atinge, nenhum deles me interessa. A gaja que indiferentemente me serve um café. A velhóta que tenta apressadamente atravessar a passadeira à frente do meu veículo da Auto Jardim...

Lembro-me então das ondas... essas que num momento me envolvem e no outro me esmagam contra uma espessa laje. Essas sim... poderosas, imponentes e intemporais. Indomáveis por assim dizer. Tenho esta foto no meu desktop. Passo horas a obesrvá-la. Não porque me ache bonito ou que surfe alguma coisa de jeito... apenas para tentar sacar alguma remeniscência enquanto aguardo que os segundos se sucedam. O que me passava pela cabeça enquanto passava aquelas secções? Pensaria eu no bom que é surfar apesar de teso? No tempo que passei até me conseguir equilibrar na prancha ou posicionar para um tubo? Ou apreciava o barulho e cor do lip que me passava sobre a cabeça? Questionava-me se o meu amigo Maya me iria congelar aquele momento conforme me tinha prometido quando o abandonei na praia de máquina em riste?

Secalhar até estava a pensar que deveria estar a enviar Curriculum's Vitae's pra arranjar trabalho... um que me afastaria das ondas como este.

Em Chelas não as há. Procurei-as nas zonas j, n e m. Nada. Ao pé dos Olivais, das Olaias e junto a Xabrégas. Nada.

Estou definitivamente no sítio errado, brevemente terei que as procurar e desculpem-me desde já os que dropinarei pelo caminho...

Baú das Recordações - O SURFISTA ANÓNIMO E O GRITO DO IPIRANGA

2009-06-08T15:00:00.006+01:00

Num qualquer sábado do mês passado, cumpro o ritual de quase todo o Surfista Anónimo:
- fustigo o despertador com uma palmada, enfio-me na surfwear da moda pendurada desde domingo passado, dou 1 beijinho à mulher e aos putos, fato de modelo ultrapassado à tira-colo e prancha debaixo do braço enquanto beberico um iogurte líquido de morango a caminho da praia…
Ficara a famélga a dormir descansadamente enquanto me questiono acerca desta doença que alastra Portugal fora, contaminando a maioria a quem dedico estas linhas… que raio de virose tão parva esta: sair da cama para apanhar frio e umas ondas… eu que até nem percebo nada disto e nem ganho nada com o assunto. Parece que lá ao fundo ouço os meus pais:

‘Já passou dos trinta e ainda não tem juízo nenhum…em vez de por o dinheiro de lado, gasta-o em pranchas… tss tss tss… e esta última então que foram mais de 100 contos ?!?!?! Mas vá, pelo menos anda feliz!’

‘Então pá… e que tal essa semana…?’

‘Olha… a ver se com um surfzinho a esqueço…’

‘E tu…? Que tábua é essa???’

‘Olha… era de um Pró qualquer que não curtiu e venderam-ma barato… pode ser que já venha ensinada…’

‘E que tal está isto…? Parece um cadinho vazio não…? Raio do relógio que não acerta com uma maré…‘

‘Sim… mas lê aí a revistinha deste mês que é mais meia horita e a maré vira.’

A revista vai passando de mão em mão e as fotos são devoradas e criticadas a um ritmo frenético. ‘São sempre os mesmos gajos’… ‘até parece que não há mais ninguém que surfe’... ‘só aparecem é os amigos…’ – são os comentários mais ouvidos entre a plebe.
Impossível de agradar a gregos e troianos penso para comigo. Mas também, quem não gostava de aparecer uma vez que fosse numa revista de surf para poder emoldurar a página para a posteridade…?

Nós os Anónimos, muitas vezes não cabemos no papel de consumidor e queremos extrapolar para o de intérprete. Mas face aos compromissos publicitários inerentes ao meio, há que perceber que uma percentagem do que folheamos não nos diga muito.

A mim parece-me que também temos muita dor de corno – passe a expressão – aliado ao facto de o nosso rumo de vida ter de alguma forma divergido do mar. Uns enfiaram-se em escritórios, outros arranjaram mulheres pouco tolerantes e afectas ao meio marinho e outros preferem não fomentar o vício pois não têm grande jeito pró assunto. E depois aparecem aqueles prós com look bronzeado, cabelo loiro do binómio sal/sol, os anúncios com sereias e fatos último modelo. E depois vimos nós… que ficamos cheios de dores nas costas à noite por causa do surf, que nos babamos para todo e qualquer perfeito recheio de bikini que corra pavaneosamente na praia e que por muito que encolhamos a barriga e enchamos os peitorais não retribui um pequeno e singelo olhar por muito de soslaio que seja… mas verdade seja dita, isto do surf acabam por ser os Anónimos. Cada vez mais esta nossa paixão anda de mãos dadas com capitalismo e materialismo divergindo dos princípios espirituais com que se iniciou. E quem compra somos nós: roupa, pranchas, fatos, revistas, viagens, acessórios e artigos diversos alguns frutos de imaginações prodigiosas. Os tais Prózáços – mas apenas os que padecem de falta de humildade - deveriam entender que são os tais Surfistas Anónimos – espalhados por essas praias fora e que por demasiadas vezes ignoram e desrespeitam - que lhes paga o pão através da entrega de milhares de euros aos seus patrocinadores.

Passou-se a meia hora necessária pró fundo acertar e fazemo-nos à água... por norma, uma em cada cinco ondas corre de feição. As outras quatro não passam de tentativas de algo. Daí alguma relutância em convencer um amigo fotógrafo a um segundo de uma sessão de surf amador. ‘É muita parra e pouca uva’ – ouvi aqui há dias a expressão e bem apropriada se pensarmos que este epílogo ocorre numa altura de vindimas.

Por acaso apareceu o Tó-Zé - editor da Vert Magazine e bodyboarder inveterado – com vontade de sacar umas fotos em meio aquático. Sessãozinha relax entre amigos de longos anos e com um ou dois curiosos à mistura.

‘Vistes aquela minha onda em que….?’, ‘Curtistes aquela minha tentativa de…?’ - ouve-se aqui e acolá por entre bocas assassinas tipo ‘Este gajo é tão aldrabão: tu não pescas nada disso pá…!’ ou ‘Lá estás tu com a mania que és o Slater…’.

Entre rizadas e combinanços pró almoço e prá surfada da tarde, dá-se por terminada a matinal dos Anónimos. O resultado não poderia ser melhor… antes pelo contrário. Mesmo sem o peito inchado do prózão capa de revista que chega à praia e não cumprimenta quem por ali surfa desde a infância. Mesmo sem os autocolantes, sem as babes, sem o fatuxo xpto-hiper-mega-elasticoflex porque o orçamento familiar não estica e mesmo sem jeito nenhum em especial um fato bom ajuda acondimentar a mediocricidade da performance em meios aquíferos. Mesmo sem os apoios da marca A ou B. Qualquer Surfista Anónimo deveria ter o direito de pelo menos uma vez na vida ver um dos seus momentos de glória imortalizado noutro foro que não o da sua própria mente… no contexto partilho com vocês a minha melhor foto tirada por um amigo meu no quintal de casa com viagem patrocinada pelo meu próprio agregado familiar...

O mundo salvo por um ramo de limoeiro atravessado pela luz dourada da manhã

2009-06-02T13:54:00.005+01:00

Pedro e Gui - Acampados no Meco, foto arquivo pessoal

À Maria,
amiga que ainda vou desconhecendo.

“Doce o mar, perdeu no meu cantar”
Los hermanos – 2 barcos

Tão conveniente me seria se um simples “lindo” chegasse para vos entregar o Mar
– Tão lindo!
desta manhã. Porque sei que não vos consigo entregá-Lo estendendo as minhas mãos em concha sem que por entre os dedos se vá parte.

Tenho a certeza que hoje, pelo menos um momento houve, no quebrar mais vibrante de uma onda, no contra-luz da sua crista a elevar-se em vapor, em que Ele entrou corações adentro em harmoniosa violência emudecendo os olhos de quem O via.

Foi uma manhã que me trouxe de enxurrada imensas recordações,
– Boas Recordações!

Por um instante tive outra vez cinco anos e abraçava a minha avó, sentada, na cozinha da sua casa, sentindo na minha cara (pequena) o calor da mesma luz dourada, que agora, passava através dos ramos do limoeiro, atravessava os vidros toscos da janela e vinha juntar-se a nós, quente, difusa, no seu colo.

Nesta manhã revi também outras manhãs.

E lembrei-me do Pedro, o meu amigo homónimo, que há tanto tempo não vejo.
(O Pedro vivia com o mar nos olhos e também o estava sempre a entregar.)
Regressei à manhã em que o encontrei na praia, bem cedo, quando me preparava para fazer uma matinal num dos primeiros dias de sol e calor de início de Primavera. Vi-o ao longe a entrar na água gelada, apenas de calções, a dar mergulhos e a nadar entre espumas como se fosse um puto. Mesmo àquela distância se reconhecia de imediato, com os cabelos pelos ombros, invariavelmente em desalinho, desgrenhados pelo sol, pela praia, todo ele sorriso, todo ele pernas e braços, compridos, finos, desengonçados ao redor do tronco, com um (o seu) certo ar de tolo.

Foi antes de se tornar monge, na altura ainda estava empregado num escritório de uma grande empresa de software e nessa manhã contou-me que todos os dias antes de ir trabalhar vinha dar um mergulho ao mar.
O meu pensamento imediato
– Imagino que te dê uma energia distinta da dos teus colegas de fato e gravata – rindo-me com a minha própria ideia.
O dele
– Energia distinta? Isto muda-te a vida! – todo ele sorrindo com a sua.
O Pedro era sempre cabal nas afirmações! E tinha uma especial habilidade para me imprimir estas pequenas notas na cabeça deixando-me a remoer com o óbvio. Para ele a beleza podia mudar o mundo e ele extraía-a constantemente de todas as esquinas que dobrava na sua vida, como nos mergulhos daquelas lindas manhãs, transportando e oferecendo-a ao longo dos dias.

Nós que surfamos, que entramos Mar adentro em tantas destas manhãs douradas, lindas, procurando o aconchego de um colo em harmoniosa violência nas suas ondas, deveríamos pensar mais vezes em inverter a tendência de levar as arrelias do trabalho para dentro de água, pensar que deveríamos antes deixá-la emudecer-nos o olhar com a sua beleza, mesmo que assumindo um (o nosso) certo ar de tolo e, quem sabe, ver a vida mudar!

“Temos de mudar o mundo antes que o mundo nos mude a nós.”
Mafalda - Quino

((publicado na FreeSurfMagazine))

Coisas da Vida, Eu Sei Lá

2009-05-27T16:07:00.005+01:00

Que me desculpe a Margarida algum ténue plágio no que ao título diz respeito mas um gajo às vezes nem sabe… o que escrever, com quem estar, se vá ou se fique, se surfe ou se fique a seco…

Julgo que por alguma falta de salinidade nas minhas correntezas intravenosas. Há também o stress causado por alguma análise de temas tipo situação política, económica e social. Vezes há em que me parece estar tudo parvo: as pessoas ou andam aluadas e apáticas ou à beira de um ataque de nervos bem encastrado numa dose maciça de esquizofrenia.

O meu filho estava a ter uma aulita de surf – ou seja, dois monitores impediam que várias crianças se afogassem e tudo faziam por garantir uma valente carreirinha em direcção ao areal – e outros que não mais que demasiados surfavam em ondas que não lembravam a nada: as pranchas não andavam e a uns bons 50 metros, uma espécie de professor leccionava uma outra aula desde a areia.

Uma senhora desesperava ao colo com um caniche anão profundamente irritante enquanto o imponente boxer da amostra tutorial tudo fazia pela canzana da semana. Levantei-me e vagarosamente fui ter com o dono do dito cujo e leccionante que reconheci, e simultaneamente me instigou o raciocínio: ‘Estranho mundo este o dos professores que não sabem surfar e dos alunos que não sentem o surf’ – indaguei para comigo. Pedi-lhe educadamente para prender o cão e se ao princípio a vontade não era muita, passados breves instantes e já menos civilizadamente lá o demovi.

Os pretendentes a prózinhos pulavam à frente da espuma e os assobios permanentes do companheiro do boxer quebravam-me qualquer tipo de hipotético momento zen ou de introspecção suposto de ter lugar numa manhã solarenga passada à beira mar enquanto o meu melhor amigo se divertia à gargalhada em cima do softboard alugado a peso de ouro.

Talvez por tudo isto e por não ter surfado… fiquei chateado. Tanto que fiquei a matutar na melhor forma de me vingar de todos eles: o boxer e o caniche, a velhota e o personal trainer, todos os alunos surfistas e talvez de algum sargo ou robalo que por ali deambulasse…
Aguardei pacientemente e 72h depois fugi. Saí pé ante pé do meu local de trabalho escandalosamente antes da hora do almoço – pareceu-me até que na do café da manhã – e fiz-me à estrada. Meia hora depois aí estava o cenário pelo qual ansiava: mar liso, maré perfeita, linhas curvilíneas, tamanho ideal e ninguém na água ou nas redondezas. Surfei bem - apesar da fustigação de algumas mazelas dos ouriços perdurarem - e saí de sorriso rasgado e as falésias são minhas testemunhas... Fiz-me a elas e sei lá se foi o retomar do meu momento zen. Sei lá se fiz mal e deveria era estar a trabalhar. Sei lá se fiz bem em ter surfado e por tal facto agora conseguir estar a partilhar contigo o meu momento de egoísmo… eu sei lá.

(S)Em Verdade Te Digo

2009-05-26T12:35:00.009+01:00

Ilustração de Vera Costa

Começo-te por avisar, Caro Leitor, para que não acredites. Melhor, para que não busques, entre as linhas, aquela verdade crua que a lógica e a razão combinadas com as mais elementares leis da física atestam. Aqui é mais coração.

Aqui tudo é mentira. Mentira, e da boa. É a verdade potenciada.

"A malta que o conhece jura que o gajo não surfa um alho"- diz um acerca dos relatos em primeira pessoa do outro que os publica.

Pois não. É verdade. E é desta verdade que falo. Não presta. É supérflua. É mesquinha. Tem a relevância de um grão de areia num superbanco recém formado.

Numa peça de teatro que quer ter a prespectiva do técnico de luz? Só o próprio suponho. Eu não quero saber, pelo menos por agora enqunto me comovo, de que é de watts feita a aura que emana do vilão mesmo a tempo da sua redenção.

É o Romeu manco de uma perna e a Julieta carregadinha de borbulhas. É D. Sebastião morto em Alcácer Quibir e as manhãs de nevoeiro reduzidas a condição metereológica. É o profeta sem milagres e a morte sem Poesia. É a morte da Poesia.

É sair de uma sessão daquelas, peito feito, esperar pelos elogios mais que certos às duas últimas ondas observadas de fora pelo amigo que saiu mais cedo, já como o "Obrigado, pá..." debaixo da língua e ter de ouvir ao invés um :-"Se fizesses mais tal e coiso o surf saí-te mais tal e qual".

Arre gaita.

((Texto publicado na Free Surf Magazine))

Origami

2009-05-19T10:35:00.004+01:00

O mar estava bonito apesar do crowd.

Sets com bom tamanho, o vento a aumentar mas off-shore e, em qualquer outro dia, quando um de nós dissesse "altas!" o outro responderia "bora!"...

Naquele não. Naquele, viemos embora. Mesmo depois da viagem e da semana de trabalho sem surf, virámos as costas às pouco menos que excelentes condições e fomos beber o café de meio da manhã. Existiram outros motivos, mas uma das leituras possíveis é houve algo de Brooks Hatlen, um d’Os Condenados de Shawshank, neste comportamento. Falo por mim que, aparentemente "institucionalizado", preferi matar o vício semanal ao de fim-de-semana.

Pelo sim, pelo não, para contrabalaçar os efeitos secundários da cafeína, já pedi que mesmo as cartas institucionais que me venham dirigidas aqui no escritório me cheguem ainda dentro dos envelopes...

Fotografia de Shawn Parkin

Localismo

2009-05-18T17:16:00.006+01:00

Para quem não conhece o termo, dentro do surf será parecido a algo como bairrismo. Passo a exemplificar…

-‘Tu vens aqui ao meu bairro e tal, tasse e coiso mas de mansinho… e c’as garinas aqui da rua tu não te metes q’isto é tudo prá malta amiga e não pra paraquedistas como tu q não te conheço…! Tás a micar a cena ou não?!?!?’

Quando surfava melhor e tinha o sangue mais efervescente – leia-se: era ainda mais estúpido e a serenidade pós 30 ainda não constava do léxico pessoal – servia o pretexto ‘localista’ para apanhar as melhores ondas da praia porque a minha casa era de facto mais próxima do pico que as de alguns desgraçados que se me atravessavam no caminho em dias de menor sorte.

Por norma, o localismo não vitimiza os gajos com mais de 1,90m e que pratiquem jiu-jitsu.

Quer isto dizer que a tal animosidade só transparece quando existe uma matilha ávida de sangue – em havaiano algo como os Da Hui (ou wolf-pack) – cujos elementos, quando isolados da restante espécie, não passam por norma de cobardes amistosos.

O tema pareceu-me engraçado pois, quando deambulava pela net em pesquisa das melhores pechinchas disponíveis - agora que se aproxima o verão e a última vez que fui ao Oriente comprar surf wear já se distanciou da presente data - se me deparou o artigo em cima: uma t-shirt com dizeres raciais - na nossa gíria pelo menos - por pouco menos de 50,00€ e disponível em qualquer banca indonésia por 1/10 do valor. No meu caso, poderiam pagar-me 10x esse valor que não a usaria.

Sendo a Billabong uma marca australiana patrocinadora de eventos pelos 7 mares logo, afecta à causa da globalização… parecem-me um pouco contraditórios os dizeres escarrádos sobre o têxtil.

Acredito piamente que na conjuntura económica que vivemos, devamos abranger o máximo de potenciais clientes e daí que talvez se trate de um produto destinado aos praticantes do localismo. Mas não cai a marca no erro de se distanciar dos seguidores do eterno tema: ‘Only a surfer knows the feeling’ que sabiamente divulgou e profetizou pelo globo? E que engraçado se na etiqueta dessa t-shirt esse mesmo logo estivesse presente!!!!

E se todos os surfistas que não os Aussie’s praticassem algo do género:

- Sell your stupid tshirts in your own country?

Parece-me contra senso que uma multinacional cujo património advém directamente dos surfistas, promova a criação de barreiras e vá contra o que são a natureza do desporto que nos une e distingue:

- Actos de reunião, solidariedade e serenidade em harmonia com a natureza e o que esta nos oferece a troco de nada pois para surfar... basta estar lá.

Variações - Pensamento do Dia

2009-05-18T15:04:00.003+01:00

O apelido do saudoso António. Cabeleireiro, criativo, cantor, homossexual assumido muito à frente para o seu tempo e o autor de sábios versos de onde hoje destaco:

- ‘Só estou bem onde não estou…’

A ambição é virtude ou defeito dependendo do doseamento do indivíduo que a possua. Pode levar-nos ao que julgámos antes nunca alcançar mas também a uma permanente insatisfação e logo, ansiedade e impossibilidade de apreciar o que já possuímos e usufruímos. A minha mulher diz-me que tenho uma grande pancada – assim e sem ir muito além dou-lhe já total razão - e gabo-lhe a paciência de me aturar todas as obras, ampliações, remodelações com que lhe infernizo o dia-a-dia no lar doce lar, que mais não são que uma busca de melhor, de mais conforto e da concretização do que me vai na alma em termos de… ‘ninho’.

Num contexto algo mais relacionado com a maresia, muitas vezes desespero com o sentimento de insatisfação dos demais. Alturas houve em que deixei de surfar com família e amigos e optei por transitar só para o areal de forma a não aturar demagogias como estas:

- ‘É pá ali é que é capaz de estar bom e não aqui…’

- ‘Se tivéssemos parado na outra praia não estávamos a apanhar estas mediocridades …’

Quanto vezes não me deparei noutros países – felizmente que de águas bem mais tépidas que as nossas – a apanhar ondas de calibre substancialmente inferior às que por cá deambulam…? Dezenas de horas de avião e kg de cansaço acumulado, milhares de euros depois para no fim… pior que do mesmo.

Claro que lá apanhei as ondas dos meus sonhos… mas necessitei das de cá para poder usufruí-las condignamente! Diz-se por aí que só damos valor ao que temos quando deixamos de o possuir, e enquanto surfistas sempre fomos associados à mítica e eterna procura da onda perfeita…

E porque não o melhor dos dois mundos? Porque não apreciar as ondas que temos ao nosso dispor e partir em busca de outras numa senda de complemento e não numa pesquisa desenfreada e angustiante…?

‘Então porque raio viajas tu?’ – não me parece que alguém se consiga sentir (quase) completo sem conhecer outras realidades e costumes. Sons e cheiros. Cores e sabores.

E embora continue a afirmar veemente que estou bem onde estou, gosto de saber o que está do outro lado, e a isso não se poderá somente designar de ambição mas sim de curiosidade… embora esta tenha sido a causa principal da morte do gato…

Baú das Recordações - MAIS UM DIA DAQUELES

2009-05-18T12:12:00.007+01:00

Altas ondas, granditas e com power. Mar glass e pouco crowd.

Chega um alfacinha ao estacionamento e diz meio nervoso: 'Que loucura de mar... está metrão ã??? Nunca pensei pá. Pena que só tenho uma 5'9" e a maré está demasiado cheia...'

Nem respondi limitando-me a sorrir enquanto trancava a carroça. Cheguei à areia, estendi o arraial no meu spot de toda a semana e vesti o fatuxo último modelo à la Fanning.

Água gelada de novo e esperei por uma aberta na arrebentação enquanto os tendões gritavam por socorro quando num contexto de 12 ou 13ºC.

'C'a granda metrãozarrãozão...' - pensei para comigo ao ver alguns amigos meus a dropá-las lá bem atrás enquanto me lembrava do risosito amarelo do pintas cheio de autocolantes no carro e madeixas louras. O impacto da onda na superfície vidrada produzia uma espuma maior que qualquer um deles.

O offshore estava menos forte que nos dias passados pelo que algumas das linhas quebravam rápidas demais para quem não tinha prancha práquilo ou kit de unhas instalado. Nitidamente o caso de todos os que lá estavam comigo incluído. Mas iria ser divertido na mesma.

Na memória fica o começar a dropar e ver uma paredaça ao lado toda armada e à espera de ser desbravada.

Apetece congelar o tempo. Parar o mundo e sair da prancha. Percorrer aquela escultura a pé enquanto o silêncio te envolve. Caminhar e começar a marcar com tinta fluorescente todos os pontos onde queres q a tábua passe. Um trajecto de curvas alternadas com segmentos de recta destinadas à aceleração sempre que apontadas à base da onda e para palmilhar secções quando paralela à mesma.

Depois de tudo marcadinho carrego no play. O som dispara das colunas e o trovejar do grosso lip a bater lá em baixo ensurdece tudo e todos. As gotas no rosto e cabelo secam rapidamente dado o offshore e velocidade com que passo pela malta que regressa ao outside. Uns gritam, outros riem-se e há os que me levantam o polegar enquanto remam já cansados.

Dois ou três roundhouses a trezentos precisamente no sítio onde tinha espetado a bandeirola. Mando para baixo de novo, puxo o bottom exerço alguma pressão no tail e encaixo. Esmago o deck com o pé da frente e aponto a minha menina para baixo numa diagonal perfeita quando saio e a onda continua grande e perfeita direita à areia.

O quebra-coco passa dos dois metros pelo que o melhor é pensar já na próxima. Levanto voo. Perco noção do peso e sinto a leveza do ser. Alguma vertigem ataca-me o estômago pois perdi a noção para que lado ficava a água. A calma toma conta de mim enquanto mergulho num banho gélido.

Toda a minha vida quis ser surfista. Sempre quis possuir aquele sorriso característico. O de quem volta pró pé dos amigos no outside depois de ter surfado mais uma onda daquelas que vale mesmo a pena.

Mesmo sem grandes truques ou paneleirices. Umas linhas, umas curvas e um chapelito. Sentir os rails a funcionar e o turbilhão criado pelos finos. Contar as gotas no spray levantado pelo offshore.

Dizia um puto aqui há dias numa qualquer revista da especialidade:

'Cá em Portugal só há 3 ou 4 gajos que sabem surfar.'

Digo eu em nome de muitos de nós:

- Tão enganado estás.

Baú das Recordações - O LIMITE

2009-05-18T11:15:00.005+01:00

Afinal o limite não é o céu.

Estiveram umas ondas daquelas mesmo, mesmo, mesmo boas. Tipo o discurso do contemporâneo Bruno Nogueira mas com a garrafa de lado e de tara azul esverdeada...

A manhã foi começada com uma surfada agradável nas horas com pouca gente e no quintal de casa. Surfei a maré vazia toda e só saí já perto da hora de almoço. Andou tudo de taxa arreganháda tal a extensão e perfeição das onditas... e mais pró fim a coisa até começou a ganhar volume mas o cansaço resolveu fazer das suas e tive mesmo que 'abalar' rumo ao beach break mais próximo – leia-se snack bar.

Almoço bem regado com maralhál que teima em se preocupar com uma possível depressão da minha pessoa dado a complicada situação profissional em que me encontro e depressa regressei ao pico.

'Estranho... só 3 gajos na água...??? Parque de estacionamento cheio??'

Pus-me na conversa com alguns deles enquanto fui tirando o fato e pu-lo do lado certo já q do avêsso dificulta a remada e fica mal nas fotos... eis que no horizonte aparecem as razões que mantinham toda aquela gente afastada da água.

Linhas infinitas e perfeitas rebentavam ruidósamente no mesmíssimo pico onde de manhã só por algumas vezes deixou a coisa atingir os 2 metros. Outras no entanto partiam fora do sítio mas está por nascer a bela sem senão... Com o almoço ainda às voltas fiz-me a elas e de facto demorava-se um bocado a remar onda acima.

Fizemos altas ondas. Mas altas daquelas dos filmes. Tudo dividido irmanamente e eis q a malta da Ericeira zarpou deixando-me a mim e a um amigo na água. Entra então uma fraca figurinha de cabelo comprido...

- 'Haja algum gadelhudo de coragem' - pensei eu num profundo pensamento anti-metrossexual.

Mais dois ou três drops daqueles com os ditos na garganta e os varrimentos começaram a ser alguns com o virar da maré... olho para a areia e vejo a minha companhia de surfada com a segunda prancha partida da semana.

'Mais uma e bazo que ainda me salta alguma perna fora se o shop não rebenta…'

Vem aquela muiiiiiita grande lá no horizonte e num pensamento do contexto daquele 3 parágrafos atrás saio-me com um 'não és homem não és nada caraças'... - acho que rangia os dentes, estava com cara de poucos amigos e de olho do cú apertadíssimo - tudo para esconder o pânico e medo instalado óbviamente.

Remo desalmadamente e a rapariga vira-se para mim a começar a remar que nem uma doida mas com uma calma impressionante e diz: 'Consegues entrar ou vou eu...?'

Caiu-me tudo ao chão.

Naquela onda ultrapassei todos os meus limites. Surfei depressa demais, dropei de uma altura grande demais, levei o meu pobre coração a rotações exageradas e levei uma lição anti-machismo das que não há memória.

Vim desde lá detrás com os olhos esbugalhados e fui esmagado pela espuma do quebracôco...
Quando saí ofegante e vou a subir a escadaria diz-me um dos hot locals da Consolação:

- 'Aquela onda tinha bastante mais que o dobro do teu tamanho má frend'

Ao que respondi:

- 'Tive que a apanhar ou a gaja que estava lá dentro tirava-ma...'

Partimo-nos a rir e vim relaxar o corpito já a seco e a salvo.

'O limite não tem sexo' - é a lição a retirar de mais um dia de desemprego bem passado.

Baú das Recordações - PAIXÃO CÍCLICA

2009-05-18T10:50:00.003+01:00

Lembrei-me aqui há dias dos meus tempos de adolescente... dos dias de bezerranço puro e duro, das borgas, da ausência do 'ter que'...

Depois comecei a lembrar-me das paixões que tive... das giraças e boazudas q se sucederam noite após noite e das tardes de verão, cujo desfalecer acabava invariavelmente numa qualquer duna moldada pelos lestes quentes que alternavam semanalmente com uma nortada que nos fazia aconchegar...

'A paixão cega-nos mas mantém-nos vivos'... inventei eu agora como resposta às lições de racionalidade com que me vêm acenando por toda a minha caminhada e que felizmente fui oportunamente refutando.

Entretanto apaixonei-me pelo mar. Mais que antes. Já gostava dele mas a minha maturidade não me permitia percebê-lo integralmente. Estabeleci prioridades e pu-lo à frente delas. Não me lembro de grandes pormenores dos momentos de amor ardente passados junto à beira mar mas lembro-me detalhadamente de algumas das melhores surfadas que dei... só e com amigos, com sol escaldante ou debaixo de intensas tempestades e céus violetas ocasionalmente rasgados por relâmpagos.

E apareceram os filhos. Esses que nos reorganizam as prioridades. Que nos fazem passar ao lado de inúmeras surfadas sem que nos arrependamos disso.

Esta semana, entre uma onda e outra parei no pico, sentei-me na prancha e apreciei as arribas... silenciosas e imponentes, quase iguais desde que pela primeira vez parei para as vislumbrar.

Tudo mudou em mim. Mudei de desporto e tornei-me adulto. Tenho família e milhentas obrigações mas continuo a sentir o mesmo quando remo mar adentro e sinto o frio da água a tentar passar pelo neoprene e o sal a escorrer do cabelo para me adocicar a boca.

Dias há no entanto que tudo me parece sem sentido. E então parto. Rumo a algum lado em busca de novas paixões e sensações. Mas com a prancha debaixo do braço. Parto para sentir saudades e voltar a dar sentido à bela surfada que é esta vida.

Quando partir definitivamente, é bastante provável que os meus filhos olhem para as mesmas arribas, as que me acompanharam quando me iniciei nestas lides do mar e me aplaudiram nos momentos de maior inspiração, me incentivaram quando tudo correu mal... ou me guiaram quando o mar me quis tomar o pulso. Espero que sintam o quão bela é a vida assim como a sinto cada vez que surfo. Que se desviem das merdas e desperdícios de tempo e energia e que rumem ao pico, apanhem uma onda do set e façam as arribas vibrar de alegria por mais alguém sentir para que cá andamos...:

- para nos apaixonarmos e sermos felizes como só os Surfistas o sabem ser.

Política

2009-05-15T16:27:00.005+01:00

Sentado num dos meus pointbreaks predilectos, respirava ainda algo ofegante o doce odor da maresia após uma debandada estratégica precedida das duas únicas ondas do dia, dropadas no limite e em fuga de uma espuma tipicamente havaiana.

‘Isto aqui de fora nem parece assim tão grande’ – pensei.

Mas que raio de coisa era aquela que se me deparou no horizonte, atropelou e fez estalar todas as vértebras do pescoço…?!?!’ – inquiri.

Olho para as escadas que repousavam perto do meu poiso e onde, momentos antes da minha retirada, tinha vislumbrado um surfista cheio de pica e que corria euforicamente julgo que para comigo dividir alguma ansiedade - 50/50 ou algo parecido pelo menos – e o mesmíssimo atleta possuído pela mesmíssima força de vontade, seguia agora em direcção oposta para a segurança da sua viatura.

Previam vocês chegar a algo que vos ligasse ao título, certo? ‘Somos demasiados’ – é este o pensamento a ter nesta prosa acerca de política.

Deitei-me de boxers sobre a capa da prancha - não fosse chegar a casa e deparar-me com um ‘Já…?!?!?!’ – e olhei para as linhas que varriam o horizonte. A solidão do local – embora sábado não tivesse sido o palco de mais uma das épicas (na minha fácil escala pessoal) surfadas que dali retirei – deu-me para o pensamento. Aproveitei o sol e pus alguns neurónios a surfar.

Surfo aqui pela quantidade. A das ondas que são sempre muitas e rebentam sempre no mesmo sítio. E pelos surfistas que por norma são sempre poucos pois nem toda a gente se sente à vontade no local… a questão política passa também por isso: quantidade.

Os gajos são demasiados e por o serem, consomem desmesuradamente – via impostos e legislação suis generis – como a fábula de ontem que é a lei dos poços: ‘consomes água que não a da rede? Então vais passar a pagá-la!’. Nós cada vez produzimos menos porque não nos deixam. As micro, pequenas e médias empresas desaparecem a cada dia que passa dada esta ‘ajuda’ estatal... que mais não é que mero instinto de sobrevivência de um parasita de dimensões agora disformes chamado Estado. Daí que quando na paz do meu solário – que não me importarei de partilhar com alguém mesmo que comigo não queira partilhar a referida dose de adrenalina de há 4 parágrafos atrás – penso numa solução que não passe apenas pelo meu voto e me advém a ideia de um reset, ou seja, o assumir que o sistema, nos moldes em que foi criado já não existe e foi subvertido aos interesses dos que dele se foram servindo durante décadas.

Talvez por ter ouvido um líder de bancada ainda este mês vomitar algo como ‘a solução para o défice passa obviamente por um novo aumento de impostos’ e não algo como ‘a razão para o mal estar da economia nacional passa por nós, políticos, sermos demasiados e vocês não terem forma de nos sustentar, sendo que para se fazer política basta uma variedade de cores e não uma mala repleta de lápis de cera’, tenha num ápice submergido na poça de água mais próxima, sem o meu pesado 4/3mm pós época, na vã tentativa de arrefecer a massa encefálica… Demasiados. ‘Vós sois demasiados’ é o que vou escrever 3x em boletins de voto este ano. E remato com um ‘seus bois’, que senão chegam ao facto de ter sido eu a escrever isso… assim e mais à popularuxo já não chegam lá e pensam que sou de alguma aldeia. Não que não seja pois detesto a urbe... mas acreditem a mim, saloio em qualquer par de cromossomas que me constitui, que vai chegar a algo parecido com isto:

DGCI – Nova Taxa de Respiração: 10,00€/dia

Nota:

Nem se dê ao trabalho de indagar a inconstitucionalidade da taxa ou de arranjar desculpas pois o facto de respirar é uma opção sua.

Apresentação

2009-05-15T16:10:00.007+01:00

Após um longo período de impasse resolvi desperdiçar algum papiro…

Entenda-se por ‘longo período’, os meses passados depois do meu último enlace – sem conotação homossexual ou tão pouco homofóbica - com três amigos lá por quentes e longínquas terras marroquinas onde algo semelhante a busca de paz, sossego, alguma introspecção e se possível ondas e a isto se me assemelhou como um mote:

- ‘Se já não te identificas com o Fórum, escreves no nosso pedaço pois divirto-me a ler-te…!’

- ‘Vocês não me levem a mal mas essa coisa da Blogosfera parece-me um pouco… sei lá, estática acho eu… um fórum é algo mais ‘tête-à-tête’ e vocês bem sabem o quanto me satisfaz um bom debate de ideias… embora nestes últimos 2 anos de facto não tenha aparecido alguém com capacidade argumentativa de realce… vou pensar no convite mas desde já vos agradeço…’

São eles os três mentores do http://vagueares.blogspot.com/...

Viemos de Marrocos, entrou a época de neve com passagem pela Serra Nevada e algures pelo meio fui despedido… com o despedimento veio o surf e com este, dois pés cravadinhos de ouriços… cerca de 86 espinhos para ser mais exacto e 90 dias sem água salgada.

No passado fim de semana regressei. De botas, é certo, e sem reconhecer a minha própria prancha dos meses passados no armário da garagem, mas voltei. Regressaram também as dores no tórax da pressão no deck, nas costas dado o esforço de horas de remada quando mais não faziam que puxar pelas muletas…

E com tanto regresso junto, voltou também a vontade de partilhar momentos da alegria que nos advém do privilégio de sermos surfistas. Os meus no entretanto vão tendo alguma ansiedade e stress pois o facto disto não ser propriamente igual à bicicleta – esqueci-me mesmo onde raio ficam os pedais – e de me sentir com uma idade situada algures entre os 110 e os 115 anos em termos de preparação física, deixou-me quase que mais deprimido à saída que à entrada. A entradinha da tarde já correu melhor e julgo que com algum treino e persistência terei sérias hipóteses de apanhar mais e melhores ondas num futuro espero que próximo…!

Sexo

2009-05-15T15:41:00.003+01:00

Apesar de pai de 3 lindas crianças, não me tenho como um surfista ressabiado - óbviamente que o meu anúncio preferido em qualquer revista de surf seja o da Reef, mas pretiro uma Surf Portugal ou Onfire a qualquer Soup num abrir e fechar de olhos… muito pelo conteúdo mais artístico e menos pretensioso.

Quando pequeno vivi um drama de dicção e ortografia. Julgo que por ser filho de emigrantes e não falar a língua mãe até aos sete anos de idade… entendia perfeitamente o português mas não articulava nada que não passasse pelo francês. Talvez daí a minha frase favorita, à época fosse uma derivação do rato e da rolha do rei da Rússia… estranhamente também nunca conheci Paris.

Ontem ao fim da tarde e depois de um dia de labuta intensa parei a chécar o swell antes do regresso ao lar doce lar, e como qualquer membro desta tribo do sal desesperei com o onshore fortíssimo que rebentava toda a santa linha que entrava bancada a dentro… ‘mais um dia sem surfar’. Deu-me para o pensamento e para a nostalgia…

A ampulheta e o broche. Felizmente que volvidos que estão quase 36 primaveras já decalco o sentido sexual destas duas palavras e cinjo-me assim à beleza respeitosa do termo. O broche não sei porque raio está nesta prosa mas seria para enfeitar uma lapela e não para tornar o fim de tarde mais promissor dada a espuma desordenada que me afligia a alma. A ampulheta – e porque se de alguma forma pudesse estar associado ao primeiro termo (se estivéssemos a levar isto para a sacanagem e dado o meu problema de dicção me enganasse no ‘Lê’) – mais não me ocorreu que a contagem de tempo.

O passar da areia pelo estrangulamento vítreo vs a nossa necessidade de quantificar o tempo. Existe também o dilema do meio copo cheio e do meio copo vazio. Alinhados que estão os termos da equação o que me ocorre são as ondas que já surfei… as memórias de adrenalina, velocidade e sentimento de preenchimento… aquela nuance bíblica do ‘caminhar sobre as águas’… dos sorrisos rasgados e dos episódios com os parceiros de Neptuno… e em que parte da ampulheta? Na areia que vagarosamente deixámos passar? Ou na que perdura ainda no bordo superior do vértice?

Estive agora 90 dias a olhar para a areia. Sem verdadeiramente a sentir, apenas a vê-la escorrer por entre os dedos… tudo o bom que possuo parece-me um pouco destemperado sem este sal que nos corre nas veias. Pensei na quantidade de areia que me faltaria mas tal poço relativo ao fundo, não lhe vislumbrei o topo… felizmente que assim o é ou temo que a algum tempo do fim poderia perder a pica de apanhar o set, de remar para a melhor!

Tanta gente me rodeia e demasiados com os olhos vazios e sem sal na vida. Obcecados pela ganância de ter um aquário maior que o do vizinho sem nunca conhecerem o prazer que é partilhar uma praia com os demais e uma onda com um Amigo.

Grão a grão a areia esvai-se e o copo fica cada vez mais cheio… ou vazio.

A Onda Balinesa - Encontrei-te

2009-05-15T15:14:00.003+01:00

No contexto do pensamento do Pinto, este texto data de 2007 e foi dos únicos que redigi em pleno areal… perdoem-me a falta de modéstia mas para primogénito não ficou mal…portanto, se fazem surf e a Indonésia vos suscita curiosidade:

"Encontrei-te”

Começava até a perder a esperança de te conhecer,

Mas passadas q estão duas semanas dançámos os 2...

Quando cheguei ao pico apenas 5 pessoas te esperavam,

Mantive-me um pouco afastado e curti com uma mana tua,

Regressei feliz como só um Surfista sabe ser e parei mais sobre a bancada q os demais...

Eis q nem 5 minutos volvidos desatam todos a remar rumo ao horizonte,

Lá vinhas tu,

Remei com calma na tua direcção e passaste já de pé pelos q te tentaram alcançar,

Virei-te as costas e remei furiosamente para não te deixar escapar virgem e imaculada,

Passei rapidamente os pés para o deck e o offshore ergueu-te ainda mais,

Do alto dos teus 3 metros senti a imensidão do mundo e tornei-me pequeno,

Uma vertigem correu-me no estômago e as pernas tremeram-me enquanto mergulhei no teu dorso,

Eras curvilínea e esbelta como só uma onda balinesa o consegue ser,

Encetámos então a nossa dança, Rápida, perigosa e excitante,

A adrenalina percorre-me o corpo em cada linha q te traço,

Um minuto torna-se uma eternidade,

O tempo congela e amamo-nos mutuamente,

O vento seca-nos a face e algures a meio caminho sinto pânico,

Quase horror,

Poderia classificar de respeito mas foi mesmo medo,

Impossível ignorar o coral q pisas,

Tenho fracções de segundo para uma decisão vital e resolvo aceder-te,

Deixo q me cubras com o teu espesso manto e deslizo pelas tuas entranhas,

Ouço o teu respirar ofegante enquanto procuro uma saída,

Nas sucessivas bancadas que sobrevoamos vão aparecendo outros que nos saúdam eufóricos de alegria,

Outros olham de soslaio transparecendo a mais podre das invejas,

Desejam a nossa morte, um descuido, uma desatenção q cause o desastre,

Seguimos os dois, tu e eu,

A prancha permanece serena sob os meus pés quando alcanço novamente a luz do dia,

Desenho novas linhas tornando a velocidade vertiginósa como jamais o tinha feito,

A cada bottom, a cada mudar de rail sinto o teu roncar estilhaçando vida a nossos pés,

Chegamos então ao fim da nossa dança,

Do nosso tão aguardado e adiado bailado,

Pedes-me para te abandonar pois não podes fugir ao teu destino,

O mesmo q propôs q nos conhecêssemos,

Largo-te inundado de felicidade enquanto te desvaneces pouco + à frente abraçando o coral,

Sinto-me outro,

Alguém rejuvenescido,

Percorri meio mundo para me encontrar contigo,

E desesperava já por este nosso fugaz encontro, Um misto de receio e paixão,

De risco, paz e aventura... alguma infidelidade até...

Agora volto para casa,

Para aqueles q tudo são para mim,

Aqueles de quem abdiquei para vir ter contigo,

Para quem regresso agora + completo pois carrego-te comigo,

Gravada com curvas e rasgadas na minha mente...

Foi bom ter-te conhecido,

A única e inigualável Onda Balinesa.

Le Premier Cri

2009-05-14T20:02:00.000+01:00

Há algum tempo que escrevo sobre o mar.

Comecei sem maior motivo que organizar pensamentos e, em jeito de diário de viagens, vim andando.

Soube desde logo que, com esta decisão, alguns caminhos me estariam vedados. Aqueles de quem rezam as lendas raramente as escrevem, por isso, risquei ondas como Mavericks e Teahupoo do mapa e pus o meu tecto do mundo nas direitas quilométricas de Jeffrey’s Bay.

O surf deu-me novas perspectivas e algumas redefinições no formato mais extraordinário de todos, o simples. Saía da água com o corpo cansado e a mente fervilhante de ideias, inspirações ou verdades reveladas naquela improvável fronteira do divertimento. Depois, como agora, tentava descrever sensações com textos onde o único traço inequívoco será que os cingem os limites dos oceanos.

Por gosto, que passou a ser norma, rotulava-os segundo livros, filmes ou títulos de outras artes, com inerente reconhecimento ao original e explorando-lhes novos sentidos, por vezes diametralmente opostos. Não é defeito, é feitio. Tendo sido pai muito recentemente, ao contemplar o meu filho com uma saúde que espero o acompanhe toda a vida, empreguei uma expressão que tantas vezes ouvi usada com desânimo mas que, após 9 meses de esmagamento face à grandiosidade do que se passava à minha frente, me pareceu fazer todo o sentido para celebrar aquele momento: é a Vida…

Há algum tempo que escrevo sobre o mar. Pouco, para o quanto gosto de o fazer ou para o que faço quando o faço. Mas sei que se vos disser o que me leva a fazê-lo não vão precisar de nenhuma explicação.

Ando a tentar ver a vida por um canudo…

Ilustração de Vera Costa

((texto publicado na FreeSurfMagazine))

Fim-de-Semana

2009-05-12T01:44:00.016+01:00

"Direita dos besouros", perfeita, pesada e a quebrar sozinha bem lá no outside.

O aniversário da mãe e uma despedida de solteiro pareceram-me argumentos válidos para faltarem à chamada, e, sendo assim, ainda não foi desta que a família vagueares se voltou a juntar para mais uma surfada épica; em sua representação solitária coube-me então a mim esta árdua tarefa de conferir se as previsões de 3 m de swell e período de 14 que o windguru proclamava realmente se iam cumprir.

Por falar em outside...

A "esquerdinha" onde entrei - surfista desconhecido.

E eu a conferir a veracidade das previsões.

"Ôoi!"

A minha primeira vez

2009-04-23T11:01:00.003+01:00

Ilustração de Vera Costa

Naquela primeira noite acendi cada uma das velas que tinha levado. Com uns pingos de cera quente e algumas das pedras roladas apanhadas à tarde na praia, distribui-as, cerimoniosamente, à entrada da tenda. Ali, meio dentro, meio fora, estendi-me sobre o saco-cama, deslumbrado pelo momento e pelos efeitos de luz e sombras trémulas que se projectavam à minha volta. Afinal, não tinha sido de todo insensato levar aquela meia dúzia de velas por entre os muitos quilos de carga.

O cenário que acabara de montar e que eu via concluir-se com o pinhal, com os sons da noite e do mar, pelos cheiros mornos do Verão – tudo aquilo ali tão à mão – representava, na altura, uma enormidade para mim! Porque eu ainda era mesmo muito miúdo. E quando fui nesta minha primeira viagem de surf, a inexperiência e a ingenuidade acompanhavam a pouca idade. Esta extraordinária liberdade era uma sensação completamente nova para mim, estar ali sozinho, por minha conta e risco, era visto romanticamente como um novo abrir de página, um primeiro passo rumo a uma vida de aventura.

Recordei, como ainda há uns dias atrás, naquele princípio de Verão, eu tinha idealizado aqueles momentos, sonhando as noites e o encontro próximo com um mar ordenado, glass e ondas perfeitas e compridas. A avidez foi tal que acabei por partir antes do meu grupo de amigos, que presos pelos testes, só dois ou três dias depois poderiam seguir. A pressa destinou-me, no entanto, a levar muito do material de campismo que poderia ter sido repartido por todos um par de dias mais tarde. E como tal, para além da minha própria roupa e prancha de surf, fui eu que tive de levar também a tenda – um daqueles iglos enormes de quatro pessoas – panelas, uns quantos pratos e até um pequeno fogão – iríamos ser nós a cozinhar, seria mais barato e para mim, pelo menos, parecia ter muito mais piada.

Menos graça tinham os consequentes quase trinta quilos de bagagem, que já à entrada para o autocarro me faziam entender que este tipo de incómodo era sempre omisso nos relatos idílicos das viagens a ilhas tropicais que eu lia nas revistas de surf, lá só aparecia o inevitável mar ordenado, glass e ondas perfeitas e compridas. Na minha visão inocente, um destino tropical e a Costa Vicentina tinham o mesmo nível de exotismo, pouca diferença faziam.

Quando cheguei a Sines, por volta das onze e meia da manhã, já ia informado que teria de apanhar um outro autocarro até ao parque de campismo, o que desconhecia era que ele só partiria por dali a quatro horas. Esperar esse tempo era demasiado para tanto entusiasmo. E depois de devidamente esclarecido quanto à dezena de quilómetros que faltavam trilhar, resolvi seguir a pé, completamente carregado, na ideia que com a maior das facilidades alguém me daria boleia.

Um par de quilómetros à frente, já exausto, debaixo dum um sol escaldante, sob o peso da carga e sobre o alcatrão que parecia derreter-se debaixo dos chinelos, percebi que uma prancha debaixo do braço não ajudava ninguém a parar. Quando já pensava em escondê-la atrás duns arbustos à berma da estrada, um casal de velhotes, milagrosamente, cessou a marcha uns metros à minha frente. Talvez tivessem um neto da mesma idade, pensei, mas mais provável era que apenas tivessem ficado comovidos pela minha pobre figura. Com simpatia ajudaram-me a colocar a tralha na caixa e pouco depois já me largavam frente ao Parque.

Ali à noite, finalmente a descansar, pensava nos percalços todos que tinham sucedido e na forma como sempre, de uma forma ou de outra, tinham sido ultrapassados. Na dificuldade que tinha sido montar a tenda e como tanta gente se tinha prontificado a ajudar. No feijão-frade com atum, que até salsa levou, oferecida pelas meninas acampadas umas tendas mais abaixo, as mesmas que, um pouco mais tarde, me emprestaram o detergente quando nos cruzámos a lavar a loiça. Tinha sido um dia grande, mas também um grande dia.

De barriga para baixo, iluminado apenas pela luz das velas, abri o bloco de apontamentos que tinha trazido na intenção de registar a viagem e em letras bem desenhadas, iniciei triunfalmente:
“L'aventure commence”.

((texto publicado na FreeSurfMagazine))

Doce balanço

2009-04-14T14:23:00.004+01:00

Do outro lado da duna senti soprar uma voz; redonda, fina, docinha como uma maçã, a trautear sílabas no mesmo ritmo do balanço da cortina de armérias e estorno que nos separavam.

Foto de Rita Lino (?)

Um Deus passeando pela brisa da tarde

2009-04-09T12:14:00.009+01:00

Sou preguiçoso.

Não o digo com especial orgulho, mas sim como uma constatação. Houve até alturas em que, 'sofismaticamente' e baseado numa afirmação em que se advogava a preguiça como característica dos inteligentes, tentava compensar o ego pelo cansaço provocado por todas as horas perdidas sem nada fazer. Tendo em conta que até o resultado ia de encontro à premissa inicial, quod erat demonstrandum.

Julgo que no princípio parte do interesse que vi no surf derivava da sua ligação ao mar e à praia, com os quais eu relacionava férias e descanso. Desde que me lembro que passava o Verão na praia, primeiro em colónias de férias, depois com os meus pais. Reparei na existência dos biquínis mais ou menos na mesma altura que na das pranchas, ambos provocando-me um crescente interesse. Sendo, ainda assim, um rapaz dedicado às suas paixões, tive de optar, o que fez com que a curiosidade levantada pelas pranchas fosse relegada para segundo plano e ficasse para esclarecer mais tarde. Adiante...

Não é pelo late blooming que o meu surf deixará de ser de manobras verticais ou outras manifestações de radicalidade extrema. É mais porque, obviamente, essa aproximação dá muito trabalho... e assim como na natureza poucas são as demonstrações de energia desperdiçada, na minha opinião, um estilo mais tranquilo, mais ‘conservativo’, sempre foi mais harmonioso. Curvas largas, linhas compridas, pequenos acertos aqui e ali, "smoothly and effortlessly". A energia libertada pelo mar já é mais que suficiente (aposto que já ouviram cantigas disfarçando falta de jeito bem mais desafinadas...).

Há ainda a questão de gosto e o meu nasceu no pranchão. Sam George, num artigo sobre os dez mandamentos do surf na SurferMag, verbalizava assim esta questão: "[...]simply making the decision to ride a longboard implies the appreciation of a certain aesthetic: grace, power, flow and the occasional insouciant thrust of the hip, arch of the back and cock of the head essential to the rebel's stance[...]". Sou dado a tradições pois, apesar de ele ressalvar que para andar bem de shortboard os requisitos básicos são exactamente os mesmos, para mim não há manobra que chegue aos calcanhares de um hang ten bem relaxado. Mais ainda se for daqueles à contra-luz do final de tarde, em que a onda serve de charneira entre as cores quentes que extinguem o dia e as frias que acendem a noite.

"Se o pecado é filho do desejo"... este é o meu original, um desses, com todos os elementos conjugados perfeitamente em que, aproveitando a boleia, preguiçaria um pouco mais. Mas, acreditando que cada um tem o que merece, enquanto isso não acontecer, posso sempre compensar o meu 'terreno ego' com outra afirmação, a de que há prazeres reservados apenas aos Deuses.

‘Sofismaticamente’, é claro. Sei que, para estes mais mundanos, a nossa humanidade é mais do que suficiente.

Fotografia de Jeff Divine

Samba em Prelúdio

2009-03-14T16:59:00.004Z

Li uma vez na contra capa de um daqueles livros de conselhos filosóficos essenciais a uma vida calma e tranquila, que devemos educar os nossos filhos dando carinho para nossa cara metade. Como não passei daquela página, não sei bem se era assim. Mas, uma vez que há certas coisas que é difícil passar para palavras, peguei na melodia do mestre Jobim para exprimir aquilo que sinto e para partilhar convosco o nascimento do Pedro(!), começando desde já a educá-lo. O registo talvez seja um pouco piroso, mas também até já tinha avisado que, de quando em vez, me dava para aqui...

Texto de uma palavra só

Eis aqui este textinho, todo uma palavra só.
Outras, várias, o compõem, mas no fundo é uma só.
E usei de todas elas para tentar descrever
Essa outra que, dizê-la, diz tudo o que há para dizer.

Quantas vezes já saí correndo para apagar aquela chama,
Que arde e queima?
E ao chegar, sorrir-beijar-curtir… ainda mais a incendeia,
Mais alto a ateia!

Se seguir neste registo talvez pensem ser ‘paixão’...
É desejo, escrito e lido, mas tem mimo essa tesão.
Pois aquela que aqui escondo está para lá do á-bê-cê
E também agora um pouco além de eu e de você!

Ambiente De Trabalho

2009-03-12T01:04:00.007Z

Porque amanhã é outra vez dia de "Pica Boi".

Viva Mugen

2009-03-12T00:47:00.004Z

Quad Round Pin - 6º shape!

A porta está aberta, aparece por cá sempre que quiseres. És muito bem-vindo.

Já andava há que tempos para adicionar o teu link do blog à nossa lista - desta é que foi.
Aproveito para aconselhar a visita ao teu estaminé a todos que, tal como eu, gostam de pranchas de surf feitas com o máximo rigor e arte - http://mugen2i.blogspot.com/

E, já agora, conto-te o seguinte:

De uma forma geral poupo a minha Ana aos meus interesses relacionados com surf, acima de tudo porque sei que ela, na verdade, se está a cagar para eles. Não o diz, não o demonstra, mas eu sei.

É do conhecimento geral que as mulheres, numa relação, enganam os homens nestas pequenas coisas desde que a Eva disse ao Adão que ele ficava bem só de parra.

Mas ia eu a dizer, que há descobertas que motivam um tal entusiasmo que têm mesmo de ser partilhadas. Nessas ocasiões lá a chateio.

Com a devida triagem ela observa atenta e não demonstra enfado. E até pode ser que ela me esteja a levar, mais uma vez, no seu olhar simulado, mas olha, eu pouco me importo, porque cumprindo o seu papel, ela lá me vai deixando dar largas à excitação.

Isto tudo para dizer que, cá em casa, a minha Ana é grande fã dos teus projectos... ao que parece!

Abraço

¡(H)ola!

2009-02-02T19:08:00.006Z

Boden Sea, Uttwil, 1993, fotografia de Hiroshi Sugimoto

Marrocos, 6:20 da manhã.

Foi em passos felídeos e no maior dos silêncios que a vi atravessar a sala até à janela. Não sei o que me fez abrir os olhos ou o que me terá despertado naquele preciso momento, porque não houve qualquer ruído na sua passada ligeira, e o seu pisar ao de leve quase sugeria estar a galgar aquele espaço sem sequer tocar no chão. Mas acordei, e com a mesma serenidade, vi-a depois colocar-se em contra-luz e ficar assim imóvel, a beber da paisagem marítima que só daquela divisão da casa se podia usufruir.

Com inesperado deleite, lia-lhe agora a silhueta, e percorri de olhos vagarosos o seu contorno demarcado pela primeira luz do dia. Ela estava apenas de cuecas!

Acabado de acordar, ainda só me eram acessíveis os raciocínios mais simples e eu, na dúvida de ainda estar a sonhar, pensava o quanto ficavam bem as mulheres só de cuecas. As mamas tapava-as com as mãos, assim como elas o fazem de braços cruzados, a mão direita com a mama esquerda e a mão esquerda com a mama direita. E eu, básico, pensava também que gostava muito de mamas!

Simultaneamente emocionou-me e excitou-me o momento.

Com a adição dos tais raciocínios simples, os únicos que me estavam acessíveis, tentei entender o que me era oferecido tal qual idílica composição fotográfica. Uma mulher defronte a uma janela com vista para o mar; Uma mulher de cuecas e mamas ocultas nas mãos, defronte à minha janela marroquina sobre um mar magrebino; A beleza em forma de uma mulher quase desconhecida e que, só de cuecas, se resguardava ocultando as mamas nas mãos, defronte a um mar misterioso que a minha janela magrebina me oferecia na minha primeira viajem a Marrocos; Uma espanhola com quem partilhava a casa, quase nua, só de cuecas, a irromper na sala onde eu dormia segurando um belo par de mamas com as suas próprias mãos, aparecia misteriosa em contra-luz e contra-mar-desconhecido.

Silêncio. Cuecas e mamas que desejava tocar.

Porque o tempo parou, não saberei precisar a duração de todo aquele período em que ambos estivemos a encher o olhar.

Entretanto, senti-a inspirar fundo a paisagem, virou-se e caminhou em sentido contrário para a porta da sala, tomando agora o percurso em que inevitavelmente se cruzaria por mim, agora de frente, agora desperto, agora para cruzarmos o olhar.

Se eu tivesse ficado de olhos fechados ela poderia ter passado supondo-se bem sucedida naquela sua incursão que por curiosidade ou necessidade não conseguiu evitar. Mas eu, petrificado, não os fechei, e à sua passagem só me restou fazer o sorriso mais suave de que dispunha, levantar ligeiramente a mão e lançar-lhe quase em surdina um:

- ¡Hola!

Ela, visivelmente embaraçada, retribuiu o cumprimento e, de forma automática, também o gesto, levantando uma das mãos e mostrando o que até ali tinha tão bem conseguido esconder. Saiu, mas eu fiquei com clara noção que mais do que ter exposto o seu corpo, o que a envergonhou foi ter exposto a sua intimidade, sensibilidade e paixão pelo mar!

Eastern Promisses

2009-01-20T18:03:00.009Z

Adoro esta fotografia.

Há um bom par de anos vi-a numa Surfer que nesta altura será já um tesouro escondido e empoeirado no sótão de casa dos meus pais. Por isso não a posso creditar ao autor, mas lembro-me que na legenda se lia algo como “Trent Munro, West OZ”.

Já a classificaram de montagem. Dizem que a espuma do lip, penteada pelo offshore, não joga com a superfície de azeite sobre a qual se projecta ou que a palete de azuis é do photoshop. Não percebendo muito de fotografia, talvez até possam ser argumentos válidos, mas há ali um pormenor que me leva a crer na sua veracidade: a mão tocando na água. Aquele movimento, numa onda destas, para mim e mesmo tratando-se de um agora-ex-que-julgo-na-altura-era-top-wct, é o 'belisca-me para ver se estou acordado' de quem o faz. Ali, naquele ponto de contacto, está a 'pedra de toque' que torna esta imagem real.

Dei-me ao trabalho de fotografar a revista, cortando-lhe a saia de espuma que se estendia por outra página e com isso alguma veracidade, para ilustrar um texto de um amigo meu sobre surfar à noite. Podem ler aqui a forma como ele descrevia uma forma de reflexos, uma onda de luz.

Depois, numa surfada lá longe, de calções e golfinhos, a mais velha de duas irmãs que também estavam dentro de água avisa a mais nova que no inside o vento levantava paredes onde pôr a mão. Do alto dos seus 10, talvez 11 anos, aquele meio metro tinha outra dimensão e eu voltei a ver, naquele momento, o tal feiticeiro do ocidente...

Há pouco tempo lembrei-me da imagem de novo. A minha mulher, sobre o segredo dos canaviais, dizia-me que 'agora sim, agora é para toda a vida'. Mais que os votos de casamento e alianças, mais até que o próprio amor, é essa a promessa que ele nos trará, a de “pedra de toque”...

O segredo era realmente um filho, o nosso primeiro que, correndo tudo bem, nascerá por alturas da Quaresma. E espero, como um ligeiro vento leste pela manhã profetisa um mar como o desta foto, levantando paredes para alisar com a mão, nos venha iluminar como uma onda...

Acho que poucas coisas me darão mais prazer que explicar-lhe o que isso significa.

Maria Saudade

2009-01-11T02:29:00.006Z

Dizia não se lembrar de um dia assim, com a água tão fria, enquanto entre os quatro comentávamos que aquele caldinho vinha mesmo a calhar para tirar o pó ao fato curto de dois milímetros. Aproximou-se uma onda e ele empurrou-a pela prancha enquanto ela fazia o possível para agarrar aquele espelho líquido de meio metro sem que os seus movimentos sobrecarregassem o ventre onde trazia agora o segundo filho de ambos.

Já fora de água vi-a olhar para o Mar. Sabia que era a sua última surfada e vi-lhe já saudade no olhar. Saudade é o nome que lhe dei, Saudade é o nome que ela tem. Se a Saudade tivesse um rosto, para mim seria o de Maria ali, a olhar aquele Mar. Tirava-lhe um retrato, pintava um quadro se fosse pintor, e caso os meus dotes artísticos estivessem à altura da profundidade da sua expressão, então aquela seria, muito provavelmente, a minha obra prima. Intitulava-a -"Saudade de Ti, Tagahzout", haveria de estar exposta num museu europeu de arte e ali seriam vendidas réplicas em formato de postal a turistas de visita a Agadir.

Faz três anos que foi de férias para Tagahzout, três anos que conheceu Mohcine com quem aprendia a surfar, que se apaixonou, que deixou Portugal e foi viver para lá. Faz outros tantos que é mãe de Yasmine, uma criança linda.

-"É assim mesmo muito fria a água lá no inverno não é?" - pergunta-nos ela. Nunca cá surfou. Não conhece as ondas da costa alentejana e já ouviu falar muito bem de Peniche e dos seus Supertubos.

Trocou o Sul da Europa pelo Norte de África e vive o seu sonho pessoal talhando a pulso um caminho que quem a observa compreende ser o seu. E que não fosse.

A braços com um couscous sem segredos, no terraço de sua casa ordena qualquer coisa em espanhol para o cão que por ali se queda. Fala árabe com Mohcine, francês com Yasmine e espanhol com o rafeiro habituado assim a obdecer aos antigos donos que por ali o deixaram.

Há-de estar por estes dias a pensar que já não falta tudo. Todos os dias vê o Mar. E se, diz o povo sabedor, a criança nasce com cara do objecto de desejo da mãe quando não saciado, por certo ouvirá dizer - "...tão bonitinho...tem cara de point break de direita num dia de metro, glass".

Silêncio

2009-01-09T16:15:00.065Z

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............ 1 - Daniel Tadeschi

............ 2 - Dane Peterson

............ 3 - Jose Segundo

............ 4 - Kyle Lightner

............ 5 - Leroy Grannis

................. poesia de ................
Sophia de Mello Breyner Andresen

7 mares

2008-12-30T15:06:00.012Z

Wade Koniakowsky - dreams of waves

"Ao escrever estas linhas, ergo os olhos e o meu olhar abarca a vastidão marinha. Estou na praia de Waikiki, na ilha de Oahu. Lá longe, no céu azul, as nuvens sopradas pelos alísios deslocam-se lentamente por cima do azul-turquesa das ondas. Não tão longe, o mar é esmeralda e de um verde de azeitona claro. Em volta dos recifes, a água toma uma tonalidade púrpura ardósia manchada de vermelho. Mais perto de mim, bandas verdes mais fortes alternam com bandas castanhas, assinalando a presença de línguas de areia entrecortadas por bancos de coral vivo. Uma ressaca magnífica ressoa e retumba por cima e em volta destas cores fantásticas. Como disse, ergo os olhos para contemplar tudo isto e, na crista branca de uma onda, surge de repente uma forma negra, muito direita, um homem-peixe ou deus marinho, deslizando por sobre a curva da vaga que se vai desfazendo e espraiando na sua corrida para a margem. Envolto até à cintura pelas poalha dos salpicos, o corpo do homem é levado no dorso do mar e lançado para terra, percorrendo num só movimento um quarto de milha. É um canaca numa prancha de surf. E logo ali decido que, quando terminar este capítulo, também vou deslizar sobre esta orgia de cores, tentando cavalgar aquelas ondas como ele, embora sem a mesma perícia, mas vivendo plenamente estes curtos instantes da vida. A imagem deste mar colorido e do deus marinho, o canaca voador, acrescentam-se às razões pelas quais um jovem deve viajar para oeste, internar-se cada vez mais nessa direcção, para lá do Sol, e finalmente completar o caminho de regresso a casa."

Estas foram algumas das impressões publicadas no livro "O Cruzeiro do Snark", que Jack London recolheu em 1907 e que passado pouco mais de um século me foram oferecidas como prenda de Natal pela minha mulher.

Pensando agora na razão da oferta, suponho que não devo cair em erro, se considerar que a sua escolha foi a resposta ao pressentimento, mesmo que inconsciente, de que eu me iria sentir identificado pela escrita de um outro homem vadio. E de facto, as descrições vigorosas que Jack London faz do mundo que encontrou ao longo da sua viagem oceânica, bem como o relato das suas imensas aventuras, apelam de uma forma muito directa ao meu instinto de liberdade. Ao meu e à da maioria da gente, suponho eu, pois só possuindo uma natureza muito insípida e fria se pode passar incólume pelos seus episódios nos mares do Sul e suas ilhas tropicais sem ficar de desejo ateado, a ambicionar partir em viagem, a sonhar com paisagens marítimas abertas e infinitas, ou, no meu caso, com encontros fortuitos com ondas perfeitas e solitárias

E veio-me agora a ideia, a este respeito, de que poderia ser um sucesso para a editora lançar o livro num kit com âncora. A intenção, ao contrário do que possa estar a dar a entender, não seria a de vender o barco às peças distribuído num sem número de fascículos até o termos completo e pronto a zarpar. A âncora seria antes a garantia de, oferecido o livro à pessoa amada, não lhe recear uma eventual, impulsiva e súbita fuga para um dos 7 mares.

La Graine et le Mulet

2008-11-20T10:26:00.022Z

Ingredientes:

3 peixes
1 tuperware;
1 solid-top guitar;
4 engenheiros civis;
1 VW “pão alentejano”;
1 cx. de barras de chocolate Herbalife;
1 souk;
1 chá de menta (servido em copos de 3);
8 dias de conversa;
Azeite, pimenta, salero e propines q.b.

Modo de Preparação:

Pegar nos engenheiros e colocá-los em água com ondas, a demolhar;

Passado algum tempo surgirá a vontade de um "projecto". Deve-se agarrar com unhas e dentes, descascar de todos os contras e reservar a saudade. Amanhar os peixes, com todo o cuidado, e guardá-los no tuperware. Escoar a água dos engenheiros, marcar horas e juntar tudo no pão alentejano;

Ligar o forno a 1.500km ao longo de três países, dois continentes e um mundo de intervalo. Regar com a saudade a passagem das fronteiras e ir controlando a cozedura. Caso seja necessário, adicionar propines, já que ajudam a chegada de novas imagens e cheiros. Há medida que voltem a surgir fios de saudade, deixá-los correr, para apurar o molho, e estender com a ajuda das barras de chocolate por um dia inteiro;

Retirar do forno e levar de novo o recheio à água: deixar o cansaço expulsar o cansaço e as conversas, sobre tudo e nada, a ecoar entre o Jack e a guitarra. Temperar a gosto mas recomenda-se duas pitadas de salero, três de pimenta e dois fios e meio de azeite Galo. Repetir tantas vezes quanto a saudade o permita. Não esquecer de envolver os engenheiros no souk para ganharem um toque “africano”.

Finalmente, recolocar no pão e levar novamente ao forno. Desfazer a distância até se evaporar o molho. Guardar as lembranças e servir num único prato. Comer à mão, acompanhando com o chá de menta preparado no bule, de preferência daqueles antigos, antigos, antigos...

E bom apetite.

Observações:

Este não tem grandes segredos e é, provavelmente, o melhor cuscuz do mundo.

Fotografia de Kátia Felício, Grãos de Areia

Como 'uma pequena morte'

2008-11-18T11:30:00.007Z

Fotografias devidamente surrupiadas à Tatiana e ao Nico.

São momentos oportunos e reconfortantes estes, em que, como que dando-nos uma pausa, saímos para fora de nós próprios.

Ver por fora, estando dentro! Por vezes apenas pelo instante em que se nos suspende a respiração e o batimento cardíaco nos tende para zero.

A fotografia, num seu estado maior, consegue muitas vezes traçar um roteiro por essas pequenas mortes instantâneas que sofremos. Dar a mão, e levar outros a visitar os nossas momentos de meditação.

"Não foi bem uma vista aérea, foi uma coisa estranha, como se estivesse em cima...

Uma espécie de aldeia em miniatura, que eu percorria por dentro estando fora...

É como se olhasse para as minhas botas e as visse dentro dos meus pés, apesar de calçadas...

Era como se eu fosse maior do que o que sou - como se estivesse todo dentro de algo mais pequeno do que eu - dentro e fora em simultâneo, porque ao mesmo tempo que cabia lá dentro era maior do que aquilo em que cabia - uma espécie de ilusão física - de anulação do volume - ou de inibição do impossível - uma abstracção indizível..."

da letra da música "Humano" - Mão Morta

2008-11-14T16:51:00.006Z

...

Superior

2008-11-12T22:15:00.012Z

Sabes que não te vamos esquecer?

Alinhaste-te por milhares de milhas náuticas para assim te ofereceres, imaculada.

Uma tela em branco.

E em ti desenhámos aquilo que conseguimos.

Linhas do nosso passado, retratos do nosso presente e esboços do nosso futuro.

Sei que te vou encontrar várias vezes e acredita que te reconhecerei.

És as esquerda perfeita que aparece quando eu mais preciso e decidi hoje que vais ser parte da minha vida. Vou desenhar em ti uma mulher, bonita.

E vou-te sentir falta como se sente de um grande amor.

Mas quando apareceres e me acenares, aí vou deixar em ti aquilo que não deixo nas outras.

A saudade.

"Morrendo os dois de saudade, temos toda a eternidade, para pôr à saudade fim." - Manuela de Freitas/José António Sabrosa

Fight-Club

2008-11-10T16:45:00.007Z

Encontramos-nos frente-a-frente, cara-a-cara, eu, imóvel, fito-o nos olhos da forma mais serena possível. A minha única intenção: acertar-lhe em cheio com o punho que previamente cerrei com a máxima tensão.

Convém não falhar o primeiro gesto, ele ganha-me em compleição física, tem pelo menos mais 20kg que eu. Entretanto ele lembra-se de me começar a ofender e eu não preciso de mais, acerto-lhe em cheio no nariz, mesmo em desequilíbrio levo logo o troco, acerta-me de lado na cara! A adrenalina é tanta que não sinto qualquer dor, atiro-me para cima dele e vamos para o chão em pleno frenesim de pancadaria.

O César já há algum tempo que nos tenta separar e só agora consegue, mete-se no meio e impõe a pausa. Eu digo-lhe ofegante:

-Vamos César, vamos surfar!

E vamos mesmo, vestimos os fatos num minuto, pegamos nas pranchas e saímos de casa, deixando-o para trás de dentes cerrados e nariz a sangrar.

Também eu ainda tremo de raiva, dói-me a cabeça e penso que talvez vá ficar de olho inchado, no entanto sinto-me aliviado, subconscientemente já há muito que lhe desejava ter mandado um par de murros, apenas nunca pensei vir a concretizá-los. Sinto-me um tanto ou quanto animal, desde o meu 5º ano, e já não me lembro eu porquê, que não andava à porrada.

O César, com a brincadeira, acabou por andar aos tombos contra as paredes e tem o braço todo esfacelado, arde-lhe com o sal, a mim, a água fria atenua-me a dor e ainda cheio de adrenalina surfo de forma animalesca!

An End Has a Start

2008-10-31T14:46:00.004Z

Aparece inesperada uma onda de pelo menos dois metros à minha frente. Eu quase a chegar lá fora! Penso que por esta não irei conseguir passar, que ela irá colapsar com toda a força mesmo diante de mim!

Não sei por que mecanismos mentais, mas associo de imediato o momento presente à nossa conversa de ontem… e rio… deixo-me rir perante a inevitabilidade da coisa.

“- Calha a todos, meu caro!” – Disseste de forma irónica e na toada bem-disposta que tentava dissimular toda a carga emotiva que ia no teu coração… nos nossos corações!

Remo tentando ganhar velocidade, mesmo sabendo que vou apanhar com ela na cabeça.

Poderia ser o corolário deste nosso último encontro. Não havia muito mais a dizer, as palavras que poderiam ser trocadas já delas tínhamos pleno conhecimento. Mas inventámos a razão para haverem uns últimos instantes… perto um do outro.

Tento ser tecnicamente perfeito no duck-dive, irrepreensível nos gestos e no timing que me possibilite passar incólume por esta imensa massa de água que se ergue e dobra à minha frente.

Sei que foram relativamente poucos, esses momentos em que estivemos juntos… mas todos tão preciosos!
Chove lá fora e nós despedimos-nos no carro com um abraço, o amor traduzido num aperto forte, talvez o último a que nos entregamos… Rolam-me inevitáveis as lágrimas na cara.
“- É chuva.” – Digo… e despeço-me!

Sou tomado pela força da onda… de nada me serviu a técnica, de nada me serviu o rigor dos gestos, é-me arrancada a prancha das mãos e sou arrastado ao acaso naquele turbilhão branco…

“- Calha a todos, meu caro! Calha a todos!”

Ensaio Sobre a Cegueira

2008-10-24T13:02:00.015+01:00

Roberto Saviano, escritor italiano de 29 anos.

Escreveu o livro Gomorra, em que se baseia o argumento do filme homónimo sobre a Camorra, a Máfia Napolitana, que agora ameaça matá-lo. 3ª feira, ao ouvir os Sinais de Fernando Alves na TSF, encontrei nele a base para escrever sobre localismo.

Há muito, de vários tipos e alguns até mesmo defensáveis, mas para mim, que até não desgosto da simples contemplação enquanto aguardo a minha volta no carrossel, estão para o surf como a Apêndice o para o corpo humano. Aos locais e ocasionais visitantes de qualquer spot, a solução resume-se numa palavra: Respeito (pouco original, eu sei, de forma que opino também sobre uma outra discussão secante a esta - com o sentido matemático de intersecção, mas aproveitando também esse outro em que estavam a pensar - que li por aí, sublinhando que é independente do veículo utilizado).

Das vezes que convivi com exibições do mesmo, a demonstração de poder não passou de voltinhas ao pico ou um ou outro dropino, mas a inibição da liberdade já está lá. Nas suas piores formas o localismo tem laivos de crime organizado. É aí que entra a comparação.

Cumprindo-se regras de respeito mútuo e partilha por um bem comum, queria deixar a minha posição. Sobre lados tão claramente opostos e valendo a mesma aquilo que valha, dentro como fora de água, Io sono Saviano.

São regras como essas que nos tornam humanos. E isso até um cego consegue ver...

Cardboard Surfboards

2008-10-21T15:22:00.014+01:00

A necessidade faz o engenho, já dizia a minha avó!

E Mike Sheldrake é daqueles engenhosos que a braços com a sua Robert August 8'6", levada literalmente à fadiga por 13 longos anos de surfadas e pela falta de dinheiro para a substituir, teve de procurar os seus próprios meios para fazer uma nova prancha.

Não quis optar pelo foam e pensando primeiramente em fazer uma prancha oca de madeira começou por tentar utilizar os seus conhecimentos informáticos e de matemática para idealizar uma em 3D. Por acaso nem se deu ao trabalho de procurar um software para o efeito, achou que seria bem mais divertido perceber por ele próprio porque superfícies, curvas e linhas se cose uma prancha de surf.

O resultado e output da brincadeira resultou num conjunto de peças de cartão e num novo método de as montar (no mesmo ponto apenas se cruzam duas peças simultaneamente, ao contrários de outros métodos usados na montagem do esqueleto de algumas pranchas de madeira), por seu turno, a rede gerada nesta montagem resulta igualmente numa agradável arquitectura de formas.

Depois já só lhe faltou inventar uma forma de cortar e numerar as milhentas peças, montá-las, e ao que parece esta fase torna-se muito mais rápida à noite com um cházinho do que numa tarde quente com umas quantas cervejas, e fibrá-la... parece simples, não é? Bem, de facto a fibragem deu uns quantos problemas e requereu umas quantas tentativas até resultar na perfeição das suas já inúmeras pranchas translúcidas de que se compõe o seu quiver.

Ainda bem que o Mike não estava muito endinheirado na altura!

A pedido das nossas famílias...

2008-10-20T16:52:00.013+01:00

... seguem algumas das fotos da nossa 'voltinha' a Marrocos:

Vans - versão marroquina.

Moçoilas...

... à espera para as ver passar?

Homem e seu comparsa animal.

Locais...

... e suas respectivas mulheres!

Cães, gatos, cachorros e gatinhos... uma praga de inocentes criaturas!

No barco, momento pré-conquista do continente africano - Parte I.

Parte II

O nosso quintal em Taghazout.

Fotos do próprio.

Te Aime, Anne!

2008-10-12T01:00:00.001+01:00

"[...] O pescador
Tem dois amor
Um bem na Terra,
Um bem no Mar [...]"
Dorival Caymmi, O Bem do Mar

Até já, meus bens.

"Mundaka" - The Movie

2008-10-09T12:59:00.002+01:00

Não dá para colocar aqui os extractos do filme, mas ficam abaixo os links e a sugestão para os irem ver.

Enquanto estive em Mundaka fiz várias vezes contas de cabeça de como seria bom poder-me para lá mudar. Parece quase uma cidade idealizada, com o seu casario, a sua beleza natural, o ambiente e a onda perfeita a correr ao seu lado. Pessoalmente apenas lhe encontro três defeitos, a distância a que vivo dela, o tempo quase sempre sombrio e a comida.

Mas a comida, salvo raras excepções, talvez seja um mal comum a toda a Espanha e neste caso quase que se pode transformar em algo de positivo... Eu explico, mesmo correndo o risco de me virem a roubar a ideia, é que, a concretizar a emigração acho que bastava abrir uma simples loja de sopas e comida caseira para ser bem sucedido.

Seguem os trechos do filme:

Parte 1
Parte 2
Parte 3
Parte 4

Tenho quase a certeza que a senhora mais velhota que aparece neles a falar é a mesma para a qual o Maya me chamou a atenção, estava sentada num banco de jardim que dava para o pico e comentava sozinha empolgada as melhores ondas que via, por vezes dando pequenos pulinhos em resposta aos melhores tubos e ondas surfadas.

Também nos cruzámos com o Mike, o americano dono do Hotel Mundaka e que aparece no final de uma das partes, lembro-me de estarmos na água e de o ouvir contar que foram necessários muitos anos a viver lá até o considerarem também um dos locais. Pode ser que, conquistando-os pelo estômago, leve menos tempo!

As-Salaam-Alaikum

2008-10-07T15:09:00.008+01:00

Fotografia de Farid A. Abdi aka “Reedfa”

Quando andava ali entre os últimos anos da Secundária e os primeiros da Faculdade havia uma facilidade notável em nos atirarmos de cabeça para qualquer desafio lançado. Se as ideias fossem suficientemente apetecíveis, pouco importava a extravagância ou as consequências que elas teriam, nós tentávamos realizá-las.

Depois, com o natural tomar de responsabilidades que a vida impõe, grande parte dessa espontaneidade deixa de ter espaço para existir, pelo menos de forma tão solta.

Agora já meço consequências, mas continuo a achar que as boas ideias são para realizar, mesmo que servidas com uma boa dose de bizarria e extravagância.

No mês passado, já não sei porquê, telefonei ao Luís e ele já tinha decidido:

- "Vou a Marrocos em Outubro, queres vir?"

- "E como é que estás a pensar ir, para que sítios, em que datas?... Essas coisas."

- "É pá, não sei, mas depois de acabar os exames vou. Ainda não sei como e as datas é a combinar, a ideia é ir para lá e surfar."

A coisa pareceu-me bem pensada!

Mas eu tinha acabado de vir de férias, estava quase falido, o meu puto T tinha acabado de entrar para a pré e iniciávamos novas rotinas, teria de deixar todo o meu trabalho novamente a braços com o meu colega e todas as responsabilidades familiares com a minha Ana.

Vá se lá saber porquê a ideia não me saiu da cabeça, fiz o que tinha a fazer, impingi-a também à do Pinto.

Ele por mil e uma razões também não poderia ir. Mas sempre que falávamos, falávamos de Marrocos.

E, entretanto, veio-me o dinheiro do IRS, o meu puto T entrou para a pré de forma serena e tranquila, o meu colega continua a ser o melhor sócio que se pode ter e a minha Ana a mais compreensiva e querida das mulheres - deixou-me ir! (Ana hedbuki)

O Pinto, também ele acometido pela maior das vontades em concretizar a viagem, lançou finalmente um desesperado, mas valente e viril: "RADI NKUL TAJINE", que mais tarde percebeu ser apenas um "Amanhã comerei Tajine", mas aquilo fez lá eco em casa e atingiu a sensibilidade da sua mais-que-tudo, tanto que, sendo ela a segunda mais compreensiva e querida das mulheres (aqui o Pinto até pode discordar que eu deixo) fez-lhe um cuscuz e também o deixou seguir caminho.

Como o Luís é um gajo descontraído o suficiente para deixar a organização da coisa para o dia anterior à partida, nós decidimos a data da viagem por ele e assim, ao menos, ele saberá quando é a véspera. Partimos no próximo Domingo e também já sabemos que será para a zona de Agadir que é onde partem as melhores ondas.

À comitiva junta-se também o experiente e intrépido viajante, Rudolfo Valente, que lá nos incutiu algum juízo e nos fez marcar com antecedêcia o local da estadia ("com antecedência", leia-se, 5 dias antes de partirmos).

A história da nossa partida está praticamente toda contada e, pelo sim pelo não, também memorizada, porque caso sejamos vítimas de algum saque de proporções marroquinas, sempre há em Marraquexe uma praça onde pagam bem aos contadores de histórias!

As-Salaam-Alaikum

Stay Hungry, Stay Foolish

2008-09-27T00:23:00.012+01:00

Quantas vezes não me deparo eu com realidades tão bizarras, que à primeira vista me parecem completamente despropositadas? Arriscava responder que talvez tantas como aquelas em que fico interessado numa leitura menos superficial dessas mesmas descobertas, por vezes, para constatar que por detrás de uma fachada menos convencional se encerram ideias e conteúdos bastante profundos.

Ri-me quando tropecei no trabalho do Atelier Yanagi, foi num vídeo referente à tentativa de surfarem na prancha que tinham acabado de fazer a partir de garrafas de água de plástico (PET). Mas para além de caricata, a ideia da reutilização de todo aquele lixo pareceu-me simpática, de tal forma que resolvi perseguir o Mr. Yanagisawa, líder destas experiências, e no seu encalço pela net lá encontrei mais informações e o seu site - http://www.atelier-yanagi.com/.

Na página inicial do mesmo revelam, num tom despretensioso e até humorístico, a sua ambiciosa intenção de criar pranchas de surf 100% recicladas de desempenho seguro e performante. Depois, ao desfilarmos pelas restantes páginas do site, descobrimos o espírito puro e apaixonado deste inventor, bem como a sua competência que se esconde por detrás dum currículo recheado com um "MBA", um "MS. Product Development Engineering" e ainda um "BS. in Aerospace Engineering" tirados na Universidade da "Southern California".

Para aguçar ainda mais a vossa curiosidade, deixem-me cá recortar um pedaço do seu perfil:

"(...)
After finishing up my MBA degree, I decided to invent next-generation surfing product to pursue ultimate surfing and nature lifestyle. I believe that my invention will eventually turn surf environment and surfing lifestyle more sustainable in the future.

As Steve Jobs said, I would like to send a message to those who are still struggling to find their way to live for future.

'stay hungry, stay foolish' "

Fotografia de Chuck Ezpinoza.

Set (II)

2008-09-16T11:28:00.004+01:00

Segunda onda do set:

Pormenores / Details

Second wave of the set.

Set

2008-09-14T18:43:00.004+01:00

Não sei ao certo, mas acho que foi em 1997 ou 98, há cerca de 10 anos atrás, portanto, que fiz uma série de desenhos de ondas a pastel. Na altura ofereci-as todas, aos amigos que gostaram e três delas à minha irmã. Sempre que a visitava pensava que as teria de fotografar, e hoje, com a máquina fotográfica à mão, finalmente, lá o fiz.

Pormenores

I don't know for sure, but I think it was around 1997-98, about 10 years ago, that I made a series of pastel wave drawings. At the time I gave them all away, some to friends that liked my work, and three of those to my sister. Every time I visisted her I thought I had to fotograph them, and today, with my camera close, at last, I did it.

Lines from a Poem

2008-09-12T14:34:00.013+01:00

Depois de 10 dias de surf ininterruptos, a vida torna-se mais simples.

Apanhei todo o tipo de condições de mar e de vento, de sol e de chuva, até de crowd. A fish continua a ter muitas espinhas, o longboard a ser um "fiel amigo".

À medida que os dias se iam sucedendo, que vestia de novo o fato, que remava de novo para fora, que voltava de novo para casa, crescia em mim uma melodia, daquelas milenares que correm dentro das gentes e não se cantam, sorriem-se...

Soube da existência delas conjugando A Pérola de John Steinbeck com a 9ª Sinfonia de Beethoven: não precisamos ouvir para descobrir música, temos apenas de a procurar.

Neste caso a lírica era fácil de memorizar...

Fotografia de Ricardo Bravo

"faz-me falta um verso
onde o mar não termine

deus sobre as rochas"
Jorge Reis-Sá, A Palavra no Cimo das Águas

L.U.Z. - Life Under Zen

2008-09-11T12:12:00.004+01:00

O Jun Matsui é um tatuador e artista de agenda bem preenchida, mas por entre a multiplicidade de actividades e intervenções artísticas a que se entrega tem arranjado a disponibilidade para realizar o excelente blog onde nos brinda com a sua vida e o seu mundo.

A par da exposição do seu trabalho ele apresenta histórias e reflexões que não me deixam de surpreender pelo seu cunho simples, humilde e profundo.

Ontem, depois de ler mais um dos seus textos, não resisti em vir aqui deixar a sugestão para uma eventual visita ao seu espaço - http://www.lifeunderzen.com/

E aqui fica um pequeno trecho do dito post que podem ler na íntegra seguindo o link - OAHU :

"(...) Ao longo dos anos tatuei pessoas de diversas nacionalidades, raças, idades e ocupações… o ceo, o mafioso, a advogada, o operário, a cantora, o jogador de futebol… às vezes me pego imaginando essas pessoas que tatuei e suas vidas, seu cotidiano tentando imaginá-las “em ação”… quantas dessas tatuagens estão escondidas sob ternos executivos? quantas são usadas para intimidar? para atrair? para seduzir? quantas são ostentadas como meros “acessórios” de moda? quantos acreditam que vestem um poderoso talismã capaz de mudar suas vidas e protegê-los da má sorte?

Não sei…e não importa.

Imagens como a do Binho naquela onda no Hawai me ajudam a voltar ao “centro” e pensar na tatuagem simplesmente como uma celebração do amor pela vida e pela liberdade. O desenho não faz a tatuagem e a tatuagem não faz o homem… no final meu amigo, sua tatuagem, independente do desenho e tatuador é somente tão bela, interessante e verdadeira quanto a vida que você vive…"

Eiffel Tower

2008-09-01T13:14:00.004+01:00

Os cromos em linha...

E o nosso amigo Phillip MacDonald vence em Ribeira d'Ilhas subindo para os lugares cimeiros do WQS e tornando mais real o sonho de regressar à divisão principal do surf mundial.

Nas férias encontrámos-lo em Mundaka e antevendo-lhe a vitória prestámos-nos à figura de cromos.

"Hey Phillip can I take a picture with you?"

O gajo pareceu-me um porreiro e teve a paciência e simpatia para, de sorriso, posar para a foto... comigo... com o o Rui... com a Lena... e ainda para rir da minha tirada:

"It seems that you look like Eiffel tower today, Phillip, everybody wants to take a picture with you! Thanks mate and good Luck to Ribeira!"

E não é que teve!

Eskerrik asko Mundaka *

2008-08-27T15:17:00.003+01:00

Acordámos assim, num parque de estacionamento junto ao mar e com uma vista previligiada sobre a pequena ermida de Santa Catalina. Apesar do tamanho, esta capela é um dos ícones maiores de Mundaka e não o será, com certeza, apenas pela beleza dos traços despretenciosos e minimalistas que lhe definem a sua arquitectura gótica-renacentista, a razão passará, igualmente, pela força da sua envolvente que lhe é oferecida pela localização estratégica numa pequena península à entrada do estuário. Dali sente-se todo o deslumbramento e força da paisagem, marcada, essencialmente, pela entrada franca e poderosa do Atlântico rio adentro.

Tínhamos chegado a Mundaka no fim da tarde do dia anterior, mas constatámos que o parque de campismo local, onde pretendiamos pernoitar, estava completo. Sem grandes alternativas e confesso, também sem grande embaraço, improvisámos a estadia num dos parques de estacionamento, que, com a vista oferecida se converteu em espaço de excelência e exclusividade para o efeito.

Com os três carros e a caravana devidamente aparcados junto uns aos outros e após assentado arraial, pouco mais tempo tivemos nesse dia do que para ir morder o ambiente local e um bife de ‘ternera’ na esplanada do Bar Txopos, mesmo junto ao porto onde atracam os barcos e de onde facilmente se pode dar entrada e saída para surfar.

Se pelas muitas fotografias penduradas nas paredes do bar com os tops mundiais a erguer copos para a lente e pelos posters e pranchas rubricadas pelos mesmos, se percebia desde logo que nesta terra o surf tem grande expressão, descobrimos que as ruas e o ambiente que nelas se vive, também o transparecem na mesma medida.

Não como noutra qualquer cidade à beira-mar plantada, em que cada loja vende artigos de surf, ou, não o fazendo, utiliza a sua imagem para vender o que quer que seja. Ali o surf parece estar um pouco para além do consumismo desenfreado, talvez seja menos explícito, mas nem por isso será menos perceptível.

Não será certamente imediato pelo ambiente, agradavelmente solto embora ordenado e clássico, as ruas estão bem acabadas e arrumadas e não sendo austeras têm a sua opulência. Numa terra originalmente de pescadores, todo o casario nasceu debruçado para o mar, mas a ideia que fica, a dúvida que persiste, é se não terá sido antes disposto românticamente para a beleza da onda.

Mas, dizia eu, mais do que pelo desenho da cidade, a presença do surf nas ruas pode compreender-se e sentir-se pelo retorno e investimentos local realizado em resposta à notoriedade e riqueza que a onda lhe ofereceu.

Talvez por viver em Portugal, onde tantas vezes vemos estes recursos naturais desprezados, me surpreenda esta simbiose e proveito mútuo entre onda, surf e localidade, mas ela está presente até nos mais pequenos pormenores, como nos corrimões em inox, por exemplo, que foram colocados em várias formações rochosas e que servem quase exclusivamente, de forma funcional e nobre, os surfistas a entrar e sair do mar em segurança, ou nas brochuras que se encontram nos postos de turismos e que revelam invariavelmente na capa a onda e o surf, ou ainda, de forma ainda mais óbvia, nas tabuletas que sinalizam a entrada em Mundaka com o brasão da cidade lado a lado com um surfista à porta de um tubo.

No entanto, é com a maior subtileza que o surf se revela por entre as ruas desta terra basca. A esse propósito lembro-me de imediato do comentário perspicaz que o Maya, um dos companheiros de viagem, deslumbrado pelo burgo, lançou enquanto as percorríamos, referindo o quanto se notava que Mundaka era uma terra de surf pela postura mais relaxada e tranquila das gentes da cidade.

De facto, enquanto checávamos o mar, alimentando esperanças de uma boa surfada no dia seguinte, avós, pais e filhos, passeavam calmamente com os miúdos, entranhados duma estranha tranquilidade de fim de tarde, que, para quem pratica surf, facilmente reconheceria ser da mesma natureza da que nos invade após uma boa surfada!

O mar estava pequeno quando nos deitámos, com a pouca luz e sem qualquer referência que nos desse uma noção real de escala era difícil avaliar, talvez tivesse um metro nos sets, se tanto, mas sei que foi ondulação suficiente para, na caravana, se ouvir de forma vaga e me embalar numa noite de sonhos cheios de drops em ondas perfeitas.

Um ruído forte de umas quaisquer obras vizinhas acordou os miúdos bem cedo e estes, sem cerimónias, acordaram-nos a nós. Ainda deitado, abri a janela da caravana para deixar sair o ar viciado da noite e deixar entrar a frescura marítima e todos os odores oceânicos que a manhã carregava. Lá fora, para além do barulho ocasional e inopurtuno dos martelos pneumáticos, ouvia-se o som abafado de ressaca da violência do impacto das ondas nas rochas. O mar tinha subido e naquele momento, ao olhar para aquela panorâmica triunfal, percebi que, para mim, a verdadeira grandeza da pequena ermita de Santa Catalina se justificava, não por dominar qualquer movimentação marítima de entrada e saída das embarcações de Mundaka, mas sim por vigiar a chegada de novas ondulações... como que a abençoá-las!

* Muito Obrigado Mundaka

Simbiose

2008-08-25T03:06:00.007+01:00

Foto de Leroy Grannis

do Gr. sýn, juntamente + bíosis, modo de vida

s.f.,
relação mutuamente vantajosa entre dois ou mais organismos vivos de espécies diferentes. Na relação simbiótica, os organismos agem activamente em conjunto para proveito mútuo, o que pode acarretar especializações funcionais de cada espécie envolvida

Ninguém me tira da cabeça que elas também ganham com isto...

Citius, Altius, Fortius.

2008-08-24T16:23:00.002+01:00

No momento da criação deste nosso tasco cibernético avisámos alguns amigos que estávamos a juntar os trapinhos (esclarecemos desde logo que, mesmo sem homofobia, não havia abixananços e comunhão apenas de interesses e ideias).

Quais contrabandistas dos tempos modernos, partilharíamos as histórias e riscos das travessias da última fronteira que Schengen deixou em pé neste cantinho da velha Europa. Abríamos as portas das nossas experiências... e encontrávamo-nos do outro lado.

Ainda que com uma periodicidade próxima da que condena ao Purgatório, gosto de pensar que criámos algo à imagem da descrição de Buarcos, numa longínqua Surf Portugal: perfeito, mas tão inconsistente... Bom, 1 em 2 já não é mau.

No meu caso, falar de surf com o cuidado e intensidade que aqui pretendo tem um custo de oportunidade elevado. Pouco ou nada do que aqui escrevo é inventado, de forma que, para o transmitir, tenho de o sentir. Conjugada a dependência deste – escolher entre as hipóteses seguintes: desporto; vício; modo de vida; culto; outro - à vontade dos Elementos, essa vivência nem sempre é possível. Depois, se o mar não estiver bom, existe ainda todo um outro mundo de interesses. Se estiver, transmi-quê?

Tudo isto por não ter assinalado convenientemente o 1º aniversário do Vagueares (o Pedro estava a ultimar um seu e o Luis já andava num dele). Ainda pensei justificar que o dia ainda não tinha chegado, calculando o tempo que levariam os corpos celestes do nosso Sistema a reposicionarem-se como naquele dia 6 Agosto, mas se a contribuição gravítica da Lua e do Sol são suficientes para as marés, para quê complicar a coisa? Deixámos passar a efeméride, mas se o aniversário do outro, se bem que filho Dele, é quando um homem quiser, do que não resultará a vontade de três?

Depois, este – aplicar o termo escolhido anteriormente – é uma experiência nominosa (palavra que terá direito a um ou dois posts mais à frente) e vai algo além de certas grandezas definidas. O tempo não é o mais importante.

Como vimos por estes dias, é o que escolhêmos fazer com ele que conta.

É amanhã dia 1 de Agosto

2008-08-07T10:40:00.002+01:00

Fotografia de Ryan Tatar

É assim que versa o início de uma música de Xutos, não sei se conhecem, mas a mim oferece-me um efeito muito semelhante ao de um hipocondríaco a ouvir falar de doenças, toda a letra me transporta de imediato para a realidade cantada... ou pelo menos para uma série de imagens, que são aquelas que a nível muito pessoal, me traduzem o Verão e as férias durante o mesmo.
Amanhã não é 1 de Agosto, mas é como se fosse, porque amanhã parto no meu primeiro dia de férias.

Vou numa surf-trip em que a ideia passa por partir costa acima, chegar à Galiza e seguir costa ‘ao lado’, passar pelo país basco e chegar às praias francesas em plena euforia dos QS’s.

Não há pressas e a única verdadeira meta é a mesma que se revela nas últimas linhas do ‘1º de Agosto’ dos Xuto.

“É amanha dia 1º de Agosto
E tudo em mim é um fogo posto
Sacola ás costas, cantante na mão
Enterro os pés no calor do chão
É tanto o sol pelo caminho
Que vendo um, não me sinto sozinho
Todos os anos, em praias diferentes
Se buscam corpos sedosos e quentes

Adoro ver a praia dourada
O estranho brilho da areia molhada
Mergulho verde nas ondas do mar
Procuro o fundo pra lhe tocar
Estendido ao sol, sem nada dizer
Sorriso aberto de puro prazer”

Eu vou dando novidades!

"O Rei tem orelhas de burro!"

2008-07-18T18:03:00.007+01:00

Embora variando o título real da personagem com tão equina característica, a moral dos contos em que esta frase aparece permanece invariável: há segredos impossíveis de guardar só para nós.

Tendo eu um desses, mesmo sabendo que este é o primeiro passo para o revelar, vou tentar mantê-lo longe dos canaviais por mais algum tempo. Primeiro, porque está visto que o método descrito naquelas histórias não funciona muito bem. Segundo, porque se a inapelável necessidade de o gritar a plenos pulmões se manifestar, então que me sirva de mote para aprimorar a mui nobre e buracosa 'Arte da Tubaça'!

Entre o quebrar das ondas e o canto das sereias, não será fácil descobri-lo... E quem sabe se daqueles a quem a curiosidade aperte na procura de segredos envoltos no mar, possa até surgir uma nova narrativa sobre o povo que nas mãos lhe ouvia a voz...

Depois conto-vos.

Fotografia de Daniel Gomes, Buzios